A peine le temps de traverser, je me retrouvai presque nez à nez avec Isabelle. Elle portait un magnifique ensemble Dolce Gabbana et je me trouvais toute conne, avec mon éternel jeans-baskets et ma tronche de déchirée.

On se retrouva face à face, sur ce parking glauque.

- Bonsoir...

- Salut ! Qu'est ce que tu fais ici ?

Elle semblait surprise, mais plutôt contente.

- Ben... j'ai eu ton message et je me suis dit... voilà je passe quoi.

J'étais mal à l'aise.

- Tu es à pied ?

- Un pote m'a déposé.

Elle n'ajouta rien, puis ouvrit la voiture.

- Ah au fait... merci encore pour les fleurs c'était très... très gentil. Mes deux associés m'ont regardé de travers. Ca leur fera les pieds.

Elle avait dit ça d'un ton léger.

Mon bide faisait des huit. Elle me faisait un effet ouf tout d'un coup. C'était différent du premier soir. Faut dire, j'étais nettement moins défoncée.

Je déglutis, fallait que je me décoince bordel.

- Dis moi Isabelle... je sais que je ne t'ai pas rappelé très tôt, mais... tu as prévu quelque chose ? Tu veux qu'on aille dîner quelque part ?

- Non, j'ai rien prévu de spécial... et dîner, ce serait avec plaisir. T'as une idée de restaurant ?

Je pensai à Pépita. Au Döner turc, « le meilleur des Mailles ». Pas moyen.

- Euh... non. Choisis un endroit que tu aimes. Mais c'est moi qui invite.

Elle sourit, puis s'installa au volant.

- D'accord.

Au lieu de mettre le contact, elle se tourna vers moi et m'embrassa. Encore un « détail » que j'oubliais, comme disait Rasta. Le siège en cuir crissait légèrement. Elle me passa la main dans les cheveux, en soupirant.

- Quoi, ça va pas ?

Elle soupira une deuxième fois, puis me fixa.

- Si, ça va très bien. Trop bien même.

Elle n'ajouta rien et démarra sa Mercedes. J'aurais bien fumé mon pétard. Elle me faisait grave kiffer cette gonzesse. Ca me faisait mal de le reconnaître, mais Rasta avait eu plus d'instinct que moi sur ce coup là. Restait à savoir combien de temps je tiendrai, à lui raconter des pipeaux sur moi, ma vie et mes amis. A lui mentir sur tout.

Et à l'utiliser.

Je me mordis l'intérieur de la joue. Je l'avais déjà utilisée. Chez les flics. Pourquoi fallait-il toujours que je trouve des alibis aussi débiles ? Je me sentais de plus en plus merdeuse.

- Excuse moi Isabelle... tu ne fumes pas ?

- Fumer ? Ah non, j'ai arrêté en fait. Un beau jour ça m'a gavée. Je passais des heures en avion, chaque semaine. Paris, Toulouse... j'étais toujours dans les airs. Et tenir une heure, deux heures, voire trois sans toucher une cigarette, c'était un enfer pour moi. J'en ai eu marre,

j'ai carrément arrêté.

- Ah.... Ben c'est bien.

Je tripotai mon pétard, dans la poche kangourou de mon sweat.

- Mais tu fumes toi ? J'ai pas le souvenir de t'avoir vu avec une clope...

- Ben, disons que je fume, mais pas des cigarettes.

- Quoi ?

- Je fume des joints...

Elle ne répondit rien et fronça les sourcils. J'enchaînai.

- ... du cannabis quoi.

Elle me regarda, puis sourit. Ca ne semblait pas spécialement la perturber.

- Moi, j'ai jamais essayé ce truc. Peut être que je suis trop vieille pour ça ?

Je ne savais pas quoi lui répondre. Peut être juste qu'elle était moins conne que nous, les baltringues professionnels.

- Tu sais, tu ne rates pas grand-chose. Je suis pas très fière de fumer, mais bon... disons que je viens d'un quartier où c'est assez répandu.

Elle me fit un clin d'oeil.

- J'imagine que tes chefs ne sont pas au courant ?

Mes chefs ? Ah oui, la maison poulaga. J'avais du mal à percuter ce soir.

- Ah non. C'est carrément interdit. Si jamais ils organisent un test d'urine, je suis super mal. Je suis pas la seule flic à fumer, mais bon... peuvent pas tolérer ce genre de truc. C'est normal.

- Et malgré tout, tu prends ce risque ?

Qu'est ce que je pouvais bien lui répondre ? Que des risques j'en prenais des biens pires ? Je soupirai.

- Oui.

Je baissai les yeux. Putain, ça faisait chier.

- Je suis désolée Isabelle. Tu sais on a des vies très différentes et tout ça... et... je sais pas ce que tu attends de moi et tout mais... je sais pas du tout si je suis à la hauteur. Si on peut s'entendre.

Elle ne répondit rien et serra les mâchoires. On sentait qu'elle réfléchissait, tout en tournant au ralenti dans les rues du centre ville pour trouver une place. Elle finit par se garer dans son parking personnel, à deux pas de chez elle.

- On marche ?

- Ok.

Dans la rue, elle me prit la main. Tout naturellement. Avec l'autre, je sortais en grimaçant le joint qui prenait une allure de banane à force d'être en vrac dans ma poche.

- Ca te dérange si je l'allume ?

- Non, vas-y. Il n'y a aucun souci. On en a pour quelques minutes. Ca te dit d'aller au

«Plaza» ?

- Euh... je crois que je ne connais pas. Mais je te fais confiance.

- Les prix sont corrects, la nourriture aussi. Sans prétention.

- Sans prétention ? Parfait alors.

J'allumai le spliff et l'odeur de chichon frais envahit le trottoir.

- Ca sent fort ton truc...

Elle rigolait à moitié, puis embraya, plus sérieusement.

- ... pour ce que tu disais tout à l'heure. Nos vies différentes et tout, que tu ne serais pas à la hauteur. Tu sais, il ne faut pas t'inquiéter. Moi non plus si ça se trouve je ne serai pas à la hauteur, comme tu dis.

Elle n'en dit pas plus, mais il y avait de la tristesse dans son regard. On arrivait devant le restaurant, qui était déjà bondé. Comme un vendredi soir. Je voyais des jeunes branchouilles, des plus anciens en costard. Typique le genre d'endroit où je foutais jamais les pieds. Mais le joint m'avait détendu et j'étais prête à affronter une salle entière de bobos à deux euros.

- Euh... Isabelle... ça dérange pas ma tenue ? Désolée, mais j'avais pas prévu...

- Pour moi, ça ne pose aucun problème. Tu sais, je m'en fous de ce que peuvent bien penser les gens.

Elle me serra la main.

- Allez viens.

A l'intérieur, il y avait un boucan énorme. C'était un style de resto moderne, décalé. Les murs étaient couleur flashy, il y avait un DJ au fond... l'endroit à la mode par excellence.

- On trouvera jamais de place...

Je dis ça tout en croisant le regard des trois pimbèches et deux gars gominés, qui se la jouaient rockers maudits. Putain de bourges. Ils reluquaient mes baskets avec une moue de dégoût. Rien à foutre. Je les emmerdais ces blairos et si je voulais, je pouvais acheter ce resto, alors que ces étudiants à la manque avaient économisé toute la semaine pour bouffer ici. En n'oubliant pas de taxer papa maman au passage.

Isabelle sourit, puis s'approcha du comptoir. Quatre ou cinq personnes attendaient déjà une table. J'étais mal à l'aise. Et on allait certainement rester debout au milieu de ce bordel jusqu'à ce qu'une table se libère.

Sauf qu'Isabelle chuchota quelque chose à l'oreille du patron, une espèce de pédé habillé en jaune. Il était venu direct la voir quand on était arrivées dans son antre. J'entendais pas un mot de ce qui se disait, mais au bout de trente secondes on se retrouva assises, loin des baffles et des trois greluches. Parfait.

- Dis donc Isabelle. Tu connais du monde... qu'est ce que tu lui a promis pour réussir à avoir cette table ?

- Rien. On se connaît bien, c'est tout. Son beau-frère a une galerie d'art. J'ai souvent acheté des tableaux là-bas, j'ai sponsorisé une de leurs expositions. Des choses comme ça.

- Ah ouais, cool.

Je disais ça, mais j'avais pas vraiment envie qu'elle se lance sur le sujet. J'y comprenais rien et l'art, ça m'intéressait pas, fallait être honnête.

On choisit des apéros aux noms tout chelou, dans des verres énormes et colorés. Le menu était bizarre. C'était un drôle de mélange exotique. Je pris un peu au pif. Juste un plat.

- Tu ne prends pas de menu ?

- Euh... non. J'ai jamais assez faim pour tout avaler. Mais fais-toi plaisir, prends tout ce que tu veux. Un menu, deux menus... je te rappelle que c'est moi qui invite.

On passa commande. Vin et tout ce qui bouge.

Puis elle me parla un peu d'elle. De sa boîte, de sa vie. De son premier amour. Suivi d'un

mariage. Qui s'était terminé par un divorce.

- Et depuis ton divorce, tu... enfin je sais pas comment dire, tu es devenue homo ?

- Non. D'ailleurs je ne suis pas homo. Enfin en ce moment, là, avec toi, si. Mais...

Elle semblait gênée et je m'en voulais de lui avoir posé cette question.

- En fait j'en sais rien ce que je suis. Dans ce bar tu m'as plu. C'était assez intriguant la manière dont vous êtes arrivés, tous les deux. Franchement au début, je n'ai pas aimé. Et puis on a discuté, tu m'as regardée d'une drôle de manière... je sais pas. Sur le moment, ça m'a semblé évident. J'avais envie d'être avec toi, c'est tout.

Je ne savais pas quoi répondre.

- Mais parlons un peu de toi... j'ai l'impression que depuis qu'on est arrivées, ici on ne parle que de moi.

- Ben... euh... pas de soucis. Mais me parle pas du boulot, c'est un sujet qui me saoule vraiment ces derniers temps.

Je me racontai un peu. C'était un vrai effort. Aux Mailles, fallait pas s'étaler sur sa vie et ses petits problèmes. La seule chose qui intéressait les gens, c'était ce que t'arrivais à ramasser dans le mois. T'avais la caisse qui claque ? T'étais quelqu'un. Tu pouvais pas te payer le survêt Umbro ni la casquette Lacoste ? T'étais personne. Un point c'est tout.

Je me mis à lui parler de mon père.

- Tu sais, avec mon père j'ai eu de la chance. Je l'ai pas trop connu. Heureusement. Franchement, je suis désolée, mais je peux pas dire du bien de lui. C'était un putain d'enfoiré. Enfin excuse moi de parler comme ça...

- Non, pas de soucis. Vous aviez des problèmes relationnels ?

- On peut dire ça. Mais c'est surtout mon frangin qui dérouillait. Et ma mère. Moi j'étais trop petite à l'époque.

- Ton frangin qui « dérouillait » ? Il vous frappait ?

- Ben... ouais.

Elle semblait étonnée. Et super triste en même temps.

- Eh Isabelle, c'est pas grave. C'est loin tout ça. Je vais bien quoi, j'en suis sortie de ces

conneries tu sais.

- J'espère. T'as du vivre l'enfer.

Elle me reprit la main, plus tendrement que tout à l'heure.

Putain, mais pourquoi je parlais de mon père ? Il y avait rien à dire sur ce bâtard.

- C'est fini je te dis. C'est du passé.

Elle n'ajouta rien et je m'esquivai trente secondes pour aller pisser. Aux chiottes c'était un peu la cohue. Je me mis de la flotte dans la tronche. J'avais les mains qui tremblaient. Putain de famille, je détestais parler de ça.

En retournant à ma table, je croisai un regard connu. Je m'arrêtai un instant. Putain. C'était la flic d'hier. J'étais maudite ou quoi ? Cette connasse me suivait à l'odeur. Audition, coup de fil à Alexia et là, comme par hasard, elle est dans le même restaurant que moi.

Je commençais à flipper grave. Parano.

Elle ne me rata pas non plus. Faut dire qu'avec mon look, c'était pas discret. Je tentais de faire comme si de rien n'était, mais elle me fit un grand sourire et se leva de table. Quelle merde.

- Bonsoir... décidemment, on se quitte plus.

- Bonsoir.

Connasse.

Je souris. Putain d'hypocrite.

- Vous voulez me demander quelque chose en particulier ? Parce que je suis venue pour manger et nos plats viennent d'arriver. Je ne voudrais pas faire attendre la personne qui m'accompagne. Ce serait malpoli non ?

Elle me fit un sourire crispé, visiblement prise de court.

- Je ne vais pas vous retarder plus longtemps dans ce cas. Je voulais juste vous saluer. Bon appétit. Et à bientôt j'espère.

Je serrai les dents.

- Ce sera avec plaisir mademoiselle... excusez moi, je crois que j'ai oublié votre nom ?

- Anne De la Gorce. C'est écrit sur le PV d'audition...

- Désolée, je ne l'ai pas relu. Au revoir.

Je poursuivis mon chemin jusqu'à ma table. Je savais qu'elle allait mater, juste pour savoir avec qui j'étais. De son côté, elle zonait avec deux gars pas beaux du tout, qu'avaient des bonnes tronches de cons. Certainement deux putains de larbins de collègues.

Mon tee-shirt était trempé de sueur.

Au moment où j'arrivais à table, je devais avoir une drôle de gueule.

- Ca va ?

- Ouais, tout va bien.

Je pris ma fourchette, en silence, en attaquant... je ne sais pas quoi en sauce qui était dans mon assiette.

- T'as l'air... je sais pas perturbée.

Isabelle lisait en moi comme dans un putain de livre. Merde.

- J'ai fait une... mauvaise rencontre.

- J'ai vu que tu discutais avec une nana...

- Ouais... désolée. C'est une de mes ex, elle bosse au commissariat, c'est un peu compliqué. Je pense qu'elle est vexée de m'avoir vue en si bonne compagnie.

Isabelle gloussa.

- J'imagine que c'est pas la dernière de tes ex que je risque de croiser ?

- Si, enfin non.... Qu'est ce que tu veux dire ? Tu crois que je suis la super tombeuse de cette ville ?

Cette fois, c'est moi qui rigolais.

- Eh ben tu te trompes vraiment. Non, ces derniers temps, j'ai même plutôt fait mon ermite. J'avais besoin de prendre du recul... enfin tu vois quoi.

- Tu n'aimes pas trop parler de toi ?

Putain elle passait toujours d'un sujet à un autre. En restant grave pertinente. J'avais peur de m'embrouiller.

- Je me trompe ?

- Non, tu ne te trompes pas Isabelle. Mais tu sais, c'est surtout parce qu'il n'y a pas grand-

chose à raconter...

- Je suis sûre que tu mens.

Elle pouvait pas taper plus dans le mille. Pour mentir, je mentais. J'arrêtais plus, c'était une espèce de cercle vicieux. Mais je voyais pas vraiment comment m'en sortir. Je me rappelais de Rasta, qui parlait de sa petite. Une petite qu'il ne voulait pas revoir parce qu'il « voulait pas d'ennuis avec ces gens là ». Je comprenais parfaitement de quoi il parlait le lascar. Savait bien qu'il tiendrait pas dans la durée, à faire semblant d'être un putain de DJ à la con. En même temps, il s'en foutait royalement de cette meuf. Alors que moi... j'étais à cette connerie qu'on appelait « la croisée des chemins ». Je pouvais encore me casser bien vite, ciao, bye et tout le barza. D'ailleurs, c'était peut être la meilleure chose à faire. L'autre option, c'était m'accrocher un peu, profiter un max de la belle Isabelle qui se présentait à moi. Et de m'enfuir, dès qu'elle mettrait à jour un premier mensonge. Enfin, quoi qu'il arrive, c'était de toute façon merdique. Et aussi trop tard, parce que je commençais à m'attacher à cette gonzesse. J'avais beau fanfaronner et raisonner, je la kiffais.

Putain.

On finit par se barrer du restaurant. Je réussis à payer la note, après un combat acharné. Venant des Mailles, elle devait croire que j'avais pas un radis. Logique. Mais la logique n'avait rien à voir avec moi et ma foutue vie de dealer.

On passa chez elle, forcément. Sans trop s'attarder au salon cette fois-ci. Au pieu, c'était une sacrée sauvage. Beaucoup moins sage que j'aurais cru. Fallait dormir, mais on tapa encore un peu la discut, moi avec mon joint en main.

Elle me parla de son mari. Un bellâtre qui l'avait fait cocu trois semaines après sa nuit de

noces.

- Mon père m'avait prévenu, entre les lignes. Mais bon à l'époque, j'avais 22 ans, je ne connaissais pas grand-chose de la vie. Mis à part le petit monde rencontré au lycée privé, puis en prépa HEC. En fait, j'étais super niaise.

- J'arrive pas à t'imaginer super niaise tu vois. Maintenant que t'es devenue une redoutable femme d'affaires...

- Redoutable... si on veut. Je gère une boîte, je suis la patronne, donc forcément... il y a

parfois des décisions chiantes à prendre et ça fait grincer les dents. C'est comme ça. J'ai pas le choix, mais ça me fait pas bander de commander. Et toi ? Qu'est ce que tu as fait pour devenir flic ?

- Euh... rien. Enfin je veux dire j'ai commencé un bac pro, ensuite j'ai un peu galéré et voilà, j'ai fini par entrer dans la police. Si on veut, c'est du hasard.

- T'as fait quoi comme bac ?

- Rien à voir. Mécanique auto.

- Et tu n'as pas terminé ? Ca ne te plaisait pas ?

- Si. Mais aucun patron n'a voulu me prendre en stage. Voulaient tous des mecs. Alors j'ai lâché l'affaire. Et puis à cette époque de ma vie, bosser, ça me disait rien. J'avais trop de problèmes dans ma tête pour arriver à faire quelque chose de constructif. La police, c'est venu plus tard. C'était un peu un coup de tête, dans le fond.

Isabelle n'ajouta rien. Elle se doutait qu'un monde nous séparait. On avait beau prendre notre pied et bien s'entendre au pieu, on était pas du même moule. Et encore, elle était loin de la réalité.

- Tu veux que je rentre ?

Je sais pas pourquoi j'avais dit ça. Je voulais pas qu'elle me prenne pour la pauvre qui se tape l'incruste chez les riches.

- Non, reste si tu veux. Enfin, si ça ne pose pas de problèmes...

- Non aucun... et si ça te fait plaisir.

- T'en doutes ? Tu sais je t'aime vraiment beaucoup.

J'aurai voulu lui dire quelque chose comme « moi aussi ». Mais rien ne sortait. Des fois,

j'étais vraiment trop nase.

Je me levai pour pisser un bol. J'aimais bien aller aux toilettes. Des murs pastels (assez moches faut bien l'avouer), mais une ambiance très peace. Campagnarde. Idéal quand on est posé aux gogues. Je pensais à ma soeur. Devait être entrain de s'envoyer de la cocaïne avec ses amis bien comme il faut de la colline. La misère.

J'étais pas prête de rentrer dans ce putain de moule.

On passa un bout de l'après-midi à enchaîner tarpé et playstation. David voulait s'acheter des nouvelles pompes en daim. Finalement, je rentrai chez moi avec des nike vintage de ouf, un nouveau jeans et un sweat qui claque. Et encore, j'avais craqué sur une chemise, mais y avait pas ma taille.

Rasta avait chopé une paire de pompes siglée Wu Tang Clan. Je me foutais un peu de sa gueule. Pas que j'aimais pas le Wu Tang, au contraire. Mais lui qui se la jouait adepte de jah et grand philosophe, il aimait aussi les pompes gangster old school.

Bref, on avait fini par claquer presque tout le liquide de Saveljic et c'était cool. J'avais merdé, parce que la compta c'était mon rayon. Et je ne devais pas prendre le risque d'être gaulée avec autant de cash sur moi.

Tant pis.

Sur le retour, on avait bu un thé au döner, avec Alexia. Elle avait l'air en pleine forme.

Laurent se pointa aussi, pour qu'on puisse faire le point. Il semblait tout content de pouvoir faire la route avec une meuf. Même s'il savait pertinemment qu'il avait zéro chance avec elle. Partir le lendemain, c'était trop juste. Pas de soucis pour l'itinéraire, mais fallait que les deux pilotes dorment toute une journée, pour prendre le départ le soir suivant. Et traverser plus de la moitié de la France dans la nuit. En plus ils seraient qu'à deux. Chaud.

J'avais fait un voyage. Une seule fois. C'était au début. On ramenait 15 kilos, en flippant comme des malades. Les acheteurs marocains nous prenaient pour des ânes. Les frères Malki étaient toujours en prison en France à ce moment-là. Pouvaient pas nous aider. Je me souvenais du stress terrible qui m'a pris à l'arrivée aux douanes françaises. J'avais pas bouffé correctement depuis trois jours. Pas trop dormi non plus. Gavée de caféine jusqu'à l'os. Le retour des zombies.

La douane était déserte. Pause de midi. Pas un seul douanier à l'horizon. Rien de rien.

Je me souvenais aussi le joint, notre premier une fois en France. On roulait sur l'autoroute direction Montpellier, puis Lyon. Un truc sans fin. Et en même temps hyper jouissif. Notre premier cône de trafiquants.

On était jeunes et bien cons. Mais on avait eu de la chance. Chance de n'avoir jamais été attrapés, tout au début. Le moment où tu fais tous les trucs merdiques. Toutes les erreurs. Chance aussi d'avoir pu compter sur les Malki. Malgré les conflits incessants avec la police marocaine, qui les surveillaient 24 sur 24, ils nous avaient ouvert un boulevard. Et tout le monde avait commencé à ramasser énormément de caillasse. Comme au bon vieux temps.

Je finis mon thé et en commandai immédiatement un autre tandis que les autres peaufinaient leur départ. J'avais pas spécialement envie de me bouger, mais fallait qu'on fasse un tour au garage.

Hassan avait encore vendu pas mal. Rasta avait réussi à fourguer 5 kilos. Et les commandes n'arrêtaient pas. Faut dire que la fin du mois de juin était propice à notre commerce. Tous les fils de bourges qui se barraient en vacances achetaient du chichon. Histoire de flamber devant les potes sur la terrasse du mobil home à Fréjus.

Notre seul souci niveau écoulement était le réseau Pti Ka. C'est lui qui revendait aux étudiants. Il avait deux potes des Mailles, en staps. Tellement sportifs qu'ils passaient plus de temps à trouver des clients qu'à faire du footing. Tranquille. A eux deux, ils fourguaient la moitié de ce que touchait Karim. Que des parts à 20 euros, maximum profit. Et la fac, ça roulait. Jamais un douanier, jamais un keuf. Et des clients à perte de vue. Solvables. Merci papa, merci maman.

- Laurent ?

- Ouais patronne...

- Tu sais que Karim est tombé ?

- Ouais. J'ai vu Denis, tu sais son pote du bloc... il m'a dit que la BAC l'avait interpellé, après une course poursuite dans le quartier. Un truc de dingue.

- Ouais... tu parles, il avait juste pas sa ceinture... bref, est ce que tu connais ses deux potes, les grands qui font du basket ?

- Ah ouais... il y a un nase qui se prend pour Tarik Abdul Wahad, il a pris un nom musulman à deux francs.

- C'est eux. Ecoute, ils revendent pour Pti Ka. Faut les choper. Pas moyen qu'ils aillent chercher du stuff ailleurs.

Alexia finit par l'ouvrir.

- Si tu veux patronne, j'ai deux copines à la fac de socio. La petite soeur de mon ancienne voisine. Elle traîne toujours avec une autre chavaï toute zarbi. Elles fument comme des dératées, je suis sûre qu'il y a moyen de les brancher.

J'avais pas trop confiance, mais pourquoi pas ?

- Alors patronne ?

- Faut que je réfléchisse...

- Si tu veux, je leur propose du matos. Si le prix est bon, vu la qualité, elles vont revenir, en proposer à leurs copines d'amphi. Suffit que je leur dise qu'il y a moyen d'avoir quantité. Enfin tu vois le binz...

J'étais un peu partagée. Mais ça valait le coup.

- De toutes façons, c'est la fin de l'année universitaire. On arrivera pas à lancer le mouvement correctement avant octobre. Mais bon, ok. Tu t'occupes de ça à ton retour d'Espagne. On part sur un kilo.

Laurent ne disait rien. Rasta non plus.

Il était temps de se bouger vers le garage. Hamidou attendait sa commande, mes voisins aussi. On traça avec l'Alfa de Rasta. A peine sortis des Mailles, une fourgonnette de CRS nous arrêta. Heureusement, j'étais pas entrain de fumer un spliff.

Des tronches moroses, les papiers du véhicule et pas de s'il vous plaît. Pourquoi ils nous parlaient comme des chiens ? Au centre ville ils auraient été plus diplomates ces enfoirés. Mais ici, rien à carrer. C'était le bantoustan.

David était le roi de la politesse et du calme. Il avait trop eu à faire aux flics quand il se défonçait au crack. Et avait pris de sacrées dérouillées. A la fin le CRS souriait presque.

- Bonne route et levez le pied.

Un dernier petit coup de morale sur la sécurité routière et on était reparti vers la nouvelle planque. C'était un garage discret, sur les boulevards. Ironie du sort, il y avait le consulat marocain juste en face.

Au fond, il y avait une mini moto bleue.

- Elle est à Fred. M'a demandé...

- Pas de problèmes. Au contraire.

- Sauf qu'il a les clés du garage, du coup...

- T'inquiète Rasta. S'il manque ne serait-ce qu'un gramme, on saura où chercher. Et Fred ne fume plus. A cause du contrôle judiciaire, doit faire pipi dans le bocal au SPIP tous les mois.

On prit ce qu'il nous fallait, puis on fit une tournée pour ramasser l'argent. Fallait vraiment que je rappelle Jonathan pour caser cette thune.

Il était déjà 18h. Toujours cette putain de chaleur. Accablant.

Encore raté. Je ne pouvais pas l'appeler sur le portable pour un détail pareil.

Mon téléphone finit par sonner. Ma frangine. Putain. C'était pas vraiment le moment.

- Salut.... C'est moi.

Sans blague, j'aurais pas deviné. Quelle tâche, sans déconner.

- Tu m'appelles pour un service ?

- Non.... Pas du tout. Ben dis donc, c'est un sacré accueil que tu fais à ta grande soeur. Je voulais juste t'inviter à boire l'apéro à la maison. Avec David. Si vous voulez, vous pouvez profiter de la piscine.

- Ton jules n'est pas là ?

- Non il est parti trois jours au congrès des dentistes.

Je fis un topo à Rasta.

- Comme tu le sens patronne. Moi j'ai un calbut, pas besoin d'un maillot de bains. Mais faut qu'elle attache le chien... tu sais qu'il déteste le black ce sale Rottweiler...

Puis il fit un clin d'oeil.

Chaleur étouffante. Je repris la conversation avec ma frangine.

- Ok ça marche. On passe. Mais range ton clebs.

Jean-Paul était parti. Du coup, on avait le droit de rentrer dans cette foutue bicoque à la noix. Sinon, pas question. Passer une soirée avec Jean-Paul et ma frangine était une torture insoutenable. Trop d'ennui. Des longues conversations sur l'argent, les impôts, les Urssaf et tout le bordel. Trop chiant.

Mais profiter vite fait de la piscine, c'était autre chose.

On arriva assez rapidement. Ma frangine nous attendait sur la terrasse, avec un paréo autour des hanches. Totalement ridicule, mais c'était pas grave. Par contre, elle nous avait confectionné des cocktails à base de rhum pas dégueu du tout. Et en plus elle avait le sourire.

Plouf.

Je scotchai de longues minutes en faisant la planche. Tous les bruits alentours étaient étouffés. Hyper agréable. Rasta n'arrêtait pas sortir et de plonger en faisant le débile devant ma soeur. Ensuite, on sécha peinard en sirotant le mélange des Caraïbes. Je demandai des nouvelles, plutôt pour la forme. Ce qu'elle faisait ne m'intéressait qu'à moitié. Et si elle nous avait invités, c'était certainement parce que ses copines l'avaient plantée pour la soirée. Un truc dans le style.

- Bon alors soeurette, qu'est ce que tu racontes de beau ?

- Bof... la routine tu vois. Et toi ? Tes copines ont apprécié la livraison de l'autre fois ?

- Parfait. Je sais que je peux te faire confiance à ce niveau là.

Elle gloussait comme une pintade. Des fois, je me demandais si on avait des gènes en

commun.

- Ouais, mais faudrait pas que ça devienne une habitude. Ou alors si tu veux vraiment te lancer dans le bizness de coco, je te présente les fournisseurs. Mais faudra que tu sortes la caisse de Jean-Paul dans les pires endroits...

J'ironisais. Cette cruche était bien incapable de se lancer là-dedans. Elle snifferait tout, direct dans les nasaux.

- Et toi ? Quoi de neuf ?

- Ah... des grands travaux en perspective. On veut refaire le salon... j'ai beaucoup d'idées.

- Tu veux mettre des tableaux ?

- Peut être... un peu d'art, ce serait pas mal. Et puis tu peux le défalquer des impôts, c'est très pratique.

La voilà qui minaudait. A côté, Rasta roulait un spliff tout en se resservant un cocktail.

- Délicieux votre mélange, madame Sonia.

- Je te remercie David, t'es trop chou.

Et c'était reparti. Il lui tendit le joint avant même de l'avoir allumé, histoire de faire l'invité poli.

J'entendis mon portable sonner au loin. Je pensai à Isabelle. Mais en fait c'était Hassan.

- Patronne ? J'ai eu les infos...

- Les infos ? Quoi ?

- Ben tu sais bien. Je sais où et quand vous pouvez les coincer.

- Ah ça... je t'écoute.

- Demain, fin d'après-midi. J'ai pipoté. Je te raconte ça. Mais pas au téléphone.

- Ce soir ?

- Si t'as un créneau... comme ça c'est réglé.

- On se retrouve chez moi ? D'ici... une heure, ça te va ?

- Parfait patronne. Impeccable. Tu vas voir, j'ai bien bossé. Inch allah.

- Ouais. On voit ça tout de suite.

Je matai Rasta, qui ne pouvait s'empêcher de faire du gringue à ma frangine.

- Bon man, finis de roucouler. Faut bouger.

- Quoi patronne ? On vient juste d'arriver, on peut encore faire un plouf quand même?

- Non. On a des choses à faire.

Sonia me regardait comme si je parlais chinois.

- Ben alors, fait pas la rabaj... restez pour manger et ensuite on se fait un DVD. Tous les trois. Rasta avait l'air triomphant du mâle qui va encore rajouter un nom à sa liste de conquête. Pas moyen et de toutes façons on avait du taff.

- Désolée soeurette. Va falloir qu'on bouge rapidement. Avec David on a un autre rencard.

Avec des amis. On peut pas les planter net.

Rasta n'avait pas l'air ravi. Mais il valait mieux qu'il ferme sa gueule.

On se barra vite fait.

Dans la voiture, Rasta se décida.

- Ben quoi patronne ? Ca te dérange que je drague ta soeur ? C'était pas pour lui manquer de respect. Grave non. Jah dirait...

- C'est bon man, c'est bon. C'est pas la question. D'abord, chez ma soeur, il n'y a rien à respecter. Et ensuite, on a réellement rencard.

- Avec qui ?

- Hassan. Il a un plan pour nous. On va se faire les deux connards et ils vont l'avoir bien profond.

- Les enculés. Je vais leur faire payer ma BMW.

- Et comment man. Et comment...

 

Je ne réussis presque pas à fermer l'oeil de la nuit.

Puis la matinée passa super vite. J'avais la tronche dans un sacré brouillard. Laurent vint nous dire au revoir et prendre les dernières consignes. Ensuite, il n'aurait plus qu'à rouler jusqu'à retrouver notre contact local, en Espagne. Avec Alexia. Elle resterait sur place avec la caisse et Laurent partirait au Maroc, choper la deuxième voiture chargée jusqu'à la gueule.

Puis retour. Une voiture ouvreuse, lui derrière avec 70 kilos de ganja. Un jeu d'enfants.

Normalement.

Hassan arriva pendant que je planais en pensant au convoyage. On se cassa rapidement tous les deux, direction la banque. Avec la GSX-R. Un truc dément. A donf. Je faillis dégobiller deux fois, pourtant j'avais rien graillé. Dans les virages, c'était n'importe quoi. Arrivée à l'agence, j'étais toute verte.

La guichetière était pas vraiment pressée de nous faire entrer. Faut dire qu'avec le casque sous le bras, on ressemblait à deux braqueurs amateurs. Elle finit par appuyer sur le bouton magique, puis tiqua quand je demandais Jonathan.

- Je vais voir ce que je peux faire pour vous...

C'était une blonde pas très jolie et beaucoup trop maquillée.

On poireauta pendant dix bonnes minutes. Des chaises en plastique et des fausses plantes vertes. Quelle misère.

Rasta était déjà en bas de chez moi. Matinal. Il venait de m'envoyer un texto. Faisait le sphinx sur mon parking en attendant notre retour.

Puis Jonathan arriva dans le hall d'accueil, tout de Armani vêtu.

- Venez, suivez moi.

On traversa deux couloirs. Il ferma la porte de son bureau.

- Vous auriez dû m'appeler avant... au lieu d'attendre ici.

Il semblait un peu nerveux.

- Pas grave. On a l'habitude d'attendre. Comme aux Assedic.

Hassan sortit plusieurs liasses de son sac à dos en se marrant. Devait y avoir plus de 10000 euros, à vue de nez. Il y avait de tout. Même des billets de cinq. Mais surtout des vingt et des cinquante. Des liasses qui claquent.

- Sur quel compte tu veux que je pose ça Hassan ?

- Un compte où je peux retirer quand je veux. Parce que l'autre fois...

Jonathan leva les yeux au ciel.

- L'autre fois j'ai placé ton argent, comme tu m'avais demandé. Et tu ne peux pas y toucher pendant deux ans, c'est vrai, mais au final, t'aura un sacré paquet de thunes en plus. Sans avoir rien branlé.

Hassan retrouvait vite le sourire quand on parlait son langage. Et Jonathan savait adapter sa tchatche suivant le public qu'il avait en face.

- Ouais je sais. Mais là je vais peut être le claquer dans des merdes. Une nouvelle bagnole pour mon père, des trucs dans le style... Donc je veux qu'il soit dispo.

- Pas de soucis. Mais ça prendra quand même 5 jours. Faut que je dépose par vagues, sinon c'est trop voyant. Enfin tu connais la musique Hassan.

Il baillait déjà. Pour lui un mec en costard était forcément un arnaqueur et à choisir, il aurait préféré garder les liasses sous son pieu. Mais il savait bien que c'était aussi ça qui avait niqué les Malki. Les flics avaient trouvé des milliers de francs chez eux, et des pesetas. Un pur délice pour la brigade des stups et les douanes. Ils avaient saisi toute la maille. Je ne voulais pas d'un scénario aussi pourri. Hors de question qu'ils saisissent un seul billet, craquant ou neuf, chez moi. Le jour où je tombe, ils auront qu'à se déchirer un peu au niveau de l'enquête pour rentrer dans leurs frais.

Je rentrai chez moi fissa, capter Rasta. Il n'avait rien fumé, ça se voyait à son air. Il était nerveux de chez nerveux, au pied du bloc. Les deux lascars allaient passer un très mauvais moment aujourd'hui. Le pire de leur vie.

Alexia passa elle aussi, juste avant midi, prendre les dernières consignes avant de faire la sieste. Le départ était proche, mais je la sentais assez détendue. J'étais persuadée qu'elle allait faire un bon taff. Assurer. Elle avait un putain de caractère.

Mon portable sonna.

Me Fischer.

Merde.

- Bonjour, ça va ?

- Ouais, bof... la raison de ton appel ?

- Ecoute j'étais au commissariat pour une garde à vue. Rien à voir avec vous. Par contre j'ai vu que le procureur avait lancé un mandat d'arrêt à l'encontre de Francis Reinhardt.

- Je t'écoute.

- D'après ce que j'ai lu sur la feuille, ce serait pour une tentative de meurtre. La victime, j'ai pas vu son nom, mais c'était un arabe je crois. Le seul truc que j'ai compris, en lisant à l'envers et en diagonale, c'est que le gars s'est fait tirer dessus en sortant de l'hôpital. Pourquoi il y était, j'en sais rien... Il serait en réa à l'heure qu'il est.

- Putain.

- Comme tu dis. Je sais que tu connais bien Francis le manouche. Cette histoire, je veux rien en savoir, mais je pense que tu devrais lui dire de se rendre. Les flics sont sur les nerfs. Ils veulent le coincer à tout prix. Et ils l'auront, un jour ou l'autre.

- Je me doute. Mais je sais pas où il est. Sans déc. Mais à la limite, c'est sans regret. De toutes façons, il ne m'aurait pas écoutée.

- C'est mauvais en tous cas.

- La victime, elle va y passer ?

- Aucune idée.

Je raccrochai.

Francis, putain.

Ce mec était cinglé. Il était allé attendre Mouss à la sortie de l'hosto pour le shooter. Quel malade. C'était de ma faute. On n'aurait pas dû l'emmener là-bas pour notre expédition punitive. Trop risqué. Tout ça pour quelques euros claqués aux courses.

Fallait que je me tuyaute sur cette affaire. Mais où ? Je pensais à Saveljic, mais j'avais pas trop confiance. Puis je pensais à cette journaliste que j'avais croisée après la fusillade. Fallait que je me creuse pour retrouver son nom. Elle en saurait peut être plus sur ces coups de feu. Peut être même qu'il y avait déjà quelque chose dans le canard. D'après ce que disait l'avocat, ça devait être tout frais.

Je passais un coup de fil au Dernier Canard local. Je savais plus le nom exact de la gonzesse, mais je me rappelais que ça sonnait breton. On me fit passer par deux standardistes et deux personnes qui « n'étaient pas les bonnes ». Puis je tombai sur la gonzesse.

Je ne savais pas trop par où commencer.

- Nolwenn le Diwan, bonjour.

- Bonjour, excusez moi... je cherche un renseignement par rapport à une fusillade.

- Celle de la rue de Vancouver, la semaine dernière ?

Elle me demandait pas qui j'étais. Cool.

- Non, pas réellement. Mais ce jour-là on s'est rencontrées, vous faisiez l'enquête sur place, vous m'avez interrogée...

- C'est possible... j'ai discuté avec pas mal de gens.

- Voilà.... J'appelle pas pour ça... en fait je sais qu'il y a eu un échange de coups de feu hier soir, devant le CHU. Un mec a été gravement blessé. Je voulais savoir... vous avez quelque chose dans le journal ?

- Non, ça ne me dit rien. Ca m'étonne d'ailleurs, qu'on ne soit pas au courant. En plus j'étais de perm' cette nuit. C'était à quelle heure ?

- Je ne sais pas. Ecoutez, je sais juste que la victime sortait de l'hosto, que quelqu'un lui aurait tiré dessus et qu'elle est en réanimation maintenant. Je pensais que vous en sauriez plus.

- Ben non. J'étais pas au courant. Mais je vais me renseigner. Vous verrez ça dans le journal demain...

Elle semblait sceptique. Et pressée de raccrocher.

- Excusez-moi madame Le Diwan, mais c'est pas des conneries ce que je vous dis. Il y a même un gars qui est recherché pour cette affaire.

- Ecoutez, vous pouvez me laisser un numéro de téléphone ? Je vais gratter et si je trouve quelque chose je vous rappelle. Et si je trouve des billes, je ferai un article de toutes façons...

Elle me croyait pas. Pas grave.

Je lui laissai mon portable, puis je raccrochai.

Les flics avaient rien dit aux journalistes. C'était foireux. Putain. Tentative de meurtre.

Rasta était assis dans le salon. Il était entrain de déballer deux cagoules style commando.

- On se déguise ?

- Déguisés ou pas, ils sauront vite qui on est...

- Clair. Mais ça leur fera une petite surprise.

David avait un regard de fou. Je ne racontai rien des histoires de Francis. On verrait ça plus tard.

14h. Direction le grand sud.

Tension maximale.

Rasta avait trouvé une vieille Passat ruinée. Celle d'un smokeur de chez nous qui avait des dettes. Ca ferait parfaitement l'affaire. En cas d'embrouilles, on pouvait carrément la laisser en plan.

On avait tous les deux mis deux couches d'habits. « Comme des putains de kamikazes qui vont se faire sauter, inch allah » avait dit Hassan. En fait, c'était pour tout cramer dès notre sortie de la cave. Voiture et habits utilisés. Notre ADN partirait en fumée et les poulets l'auraient dans le cul. Et si les deux zobs donnaient un signalement, il serait tout faux. A la masse.

On entra dans la ZUP sud, au ralenti. Trois toxicos attendaient le client, avec de la mauvaise héroïne à vendre. J'aimais pas cet endroit, il puait la mort. On se gara comme prévu, au fond du parking. L'entrée de la cave n'était pas loin. Le bloc jaune était légèrement en retrait par rapport à ses deux jumeaux. Numéro 20. Personne ne voyait l'entrée de l'immeuble depuis la rue. Parfait.

Le cousin d'Hassan était déjà là. Il nous siffla trois fois, en passant près de la voiture, puis se planta non loin de l'entrée, son MP3 sur les oreilles.

On se planqua vaguement. Rasta d'un côté, moi de l'autre. J'étais derrière un container, lui dans un angle. Comme dans un putain de film du FBI. Starsky et Hutch. N'importe quoi. Les deux zozos ne tardèrent pas trop. 14h53. Un bruit de moteur. Ils étaient en avance. Signe de prudence. Garés au fond, comme nous, le dos au bloc pour éviter toute mésaventure. Rien ne bougea pendant quelques minutes. Je commençais à avoir des crampes dans les cuisses à force d'être accroupie comme une mendiante. Je sentais mon coeur qui s'affolait. Je fis un signe à Rasta, puis je frappai violemment avec ma crosse sur la poubelle métallique.

Dzong.

Le bruit était infernal. Azzedine resta scotché au siège, mais le rouquin sortit immédiatement de la caisse, en scrutant les voitures arrêtées. Puis, il s'approcha du cousin, qui faisait semblant de rien.

- Salut man, t'attends quelqu'un ?

- Hein...

Le cousin enleva ses écouteurs, en prenant une tête de débile.

- Pardon ?

- Non rien.

Le rouquin avait un sourire méprisant.

Je vis Rasta courir comme une panthère vers la bagnole du rouquin. Cette putain de Clio de malheur. Au moment où il atteignait la porte, je mis un coup de Sig derrière la nuque du rouquin qui venait de faire volte face. Il s'affala presque sans bruit le long du mur.

Quand je relevais la tête, Azzedine était en train de gueuler. Trente secondes. Le temps que Rasta lui pointe le 357 dans les reins. Il s'arrêta aussitôt. Signe de bon sens. Le cousin s'était éloigné, son rnb dans les oreilles. Je pris les serres flex et je saucissonnais les bras du rouquin.

Ensuite, on obligea Azzedine à traîner son collègue jusqu'à l'entrée du bloc. Il tremblait

comme une feuille. On lui aurait donné 15 ans.

- Putain les gars, déconnez pas. Je vous laisse toute la came, gratis. Pas de stress. Ok ?

Rasta ne disait rien. Putain le gamin n'avait toujours pas compris qui on était, derrière nos cagoules de guignols ? Il souffla en traînant son pote jusqu'au fond. La cave était entrouverte, comme convenu.

Le rouquin commençait à se réveiller et à gémir. En ouvrant les yeux, il se mit presque tout de suite à chialer. On les dépouilla d'un grenaille et d'un 7.45. Putain, ça devait être celui qui avait fait les trous dans la BMW de David. Puis on ligota aussi Azzedine.

Et j'enlevais ma cagoule.

- Salut Azzedine.

Ce que je vis n'était plus de la peur, mais une putain de terreur. Ses mains tremblaient et ses yeux tournaient dans leurs orbites.

- J'ai l'impression qu'on a des choses à se dire toi et moi.

Rasta venait de sortir le 357. Il vida ostensiblement 5 balles, puis en remit une dans le barillet. Il le fit tourner et tira le chien.

Clic.

Le rouquin dégoulinait de sueur.

- Parler de quoi ? On n'a rien fait. Je vous jure, on n'a rien fait.

- Rien fait de quoi ?

- C'est pas nous...

Le rouquin ne disait toujours rien.

- Ah ouais, et c'est qui alors ? Ecoute bien petit con. Mon ami ici présent est très fâché. Tu vois, il avait une très belle BMW. Une chouette bagnole, honnête, avec des sièges cuir et tout. Tu vois ?

- Non, non...

Azzedine commençait à perdre les pédales. Rasta s'approcha de lui, le gun en mains. Puis il lui balança un coup de crosse dans le visage.

- On ne dit pas « non » à la patronne petit con.

Azzedine et le rouquin chialaient pour de bon, tout en nous suppliant de les laisser partir. Ça commençait à sentir la merde. Comme prévu, il y en avait un qui avait chié dans son froc.

Je repris la parole.

- Fermez vos gueules. Je veux des excuses. Tout de suite. Et avec un peu de sincérité. Sinon, mon pote le cannibale se fera un plaisir de jouer à la roulette russe... il adore ça.

Azzedine n'en menait pas large. Je sentais ma main qui tremblait, serrée sur le Sig. La haine.

- Pardon, faut nous excuser madame... on voulait pas, on croyait que...

- Tu croyais quoi enculé ? Que t'allais nous descendre et devenir le boss de la cité ?

- Non je...

- T'es un vrai malade. Pour qui tu te prends ? Tu chies encore dans les couches de ta mère et à cause de tes conneries, j'ai les flics au cul. T'entends ? T'as mis les keufs dans la partie ! T'as ramené les bleus au quartier. Te veux devenir quoi ? Une putain de balance ?

Le rouquin pleurnichait de plus en plus, en appelant sa mère.

- Et toi ferme ta gueule. Si tu continues de pleurer je t'en colle une dans le buffet.

Rasta lui met le 357 devant la tronche.

Le rouquin le regardait.

- Pitié man, pitié...

- Je t'ai dit de la fermer, t'as entendu ? Bon les gars, dites moi. Réellement. Vous vouliez vous suicider, c'est ça ?

- Non... euh... on voulait...

- ... flamber devant les potes ? Faire semblant de jouer dans la cour des grands ? Prendre la place des vieux dans le bizness ?

Les deux bébés lascars. Putain. J'avais même pas envie de les accabler. C'était des gosses. Savaient pas ce qu'ils faisaient. C'est bien pour ça qu'ils étaient dangereux. Rasta fouilla dans sa poche et sortit un embout en métal. Un silencieux. Je vis les yeux du rouquin déjanter complètement. Rasta le vissa lentement sur le canon du revolver. Je me tournais vers lui.

- Alors man ? Verdict ?

- On les bute patronne. Pas le choix. Ma BM, quand même.

Je hochais la tête.

Azzedine commençait à pleurer et à supplier. Il allait pas s'y mettre aussi. Je lui mis un coup de pied dans les burnes. Il hurla de douleur. Je détestais les pleureuses.

Puis le rouquin s'excusa, parla de sa mère, de son petit frère... de ses soucis. Intarissable.

- Je veux pas mourir s'ils vous plait. Je ne veux pas mourir...

David restait imperturbable, le chien relevé. Et le sourire aux lèvres. Je lui parlai à l'oreille.

- On embauche ces deux ânes ?

- Embaucher ? Pour quoi faire ?

- Intérim. En attendant la sortie de Pti Ka... comme ça, ils vendent et te remboursent la BMW.

- T'es tombée sur la tête patronne ? Je trouve c'est dangereux. Ils voudront se venger. Ils nous niqueront dès qu'ils pourront.

- Non. Ils ont pas les couilles. Les prendre avec nous, c'est la seule solution. On les aura à

l'oeil. Man on peut pas tuer ces deux gamins... putain, on est pas à LA...

Rasta n'était pas convaincu, mais haussa les épaules.

- C'est toi la patronne.

Je m'approchais d'Azzedine.

- Bon man, t'as le choix. Je suis pleine de bonté aujourd'hui. Soit tu bosses pour nous et tu revends ce qu'il faut pour dédommager mon ami. Style travail d'intérêt général tu vois ? Soit tu fais ta prière et je te laisse quelques minutes tout seul avec mon pote...

Rasta, toujours silencieux, continuait ostensiblement à jouer avec son calibre. Le rouquin n'écoutait plus rien. Il gémissait, parlait tout seul à sa mère.

- Alors ?

Azzedine tremblait.

- Ok, ok. C'est bon, on bosse pour vous. C'est bon.

- Mais n'oublies pas. T'auras pas de deuxième chance. A la prochaine embrouille, t'iras bouffer les pissenlits par la racine. Compris ? Même si tu m'arnaques de 5 g, t'aura une bastos dans le cul, c'est clair ?

- Oui...patronne.

Et voilà. Encore un qui m'appelait patronne.

Petits merdeux.

Rasta les détacha tous les deux, puis leur rendit les guns. Déchargés. Et parla enfin.

- Les gars ?

Les deux lascars n'osaient même pas lever les yeux vers lui.

- Vous voulez un conseil ? Allez vous laver, vous puez la merde ! Sans déconner...

Azzedine se frotta les poignets rougis à cause du scotch. Sans rien répondre.

Quand il leva les yeux, il avait pris 10 ans.

- Je vous surveillerai pas spécialement bande de nases, j'ai autre chose à foutre. Mais si vous déconnez, je finirai par le savoir. Compris ?

Azzedine me regarda.

- J'ai qu'une parole patronne. Si on bosse pour toi, il n'y aura pas de soucis. Pas d'embrouilles.

Le rouquin tremblait toujours.

- Attendez un quart d'heure, qu'on soit partis.

- Et pour le taff ?

- Tu me trouveras en temps voulu. Chez le turc.

- Ok.

Puis on se cassa sans un regard pour eux.

Putain de vie.

 

FEVRIER 2006

- Veuillez vous lever et décliner vos identité, date et lieu de naissance, s'il vous plaît.

- Agnès Braun, née le 14 mai 1974, à Strasbourg.

La présidente était telle qu'on me l'avait décrite en prison. Sèche, toute maigre, les cheveux raides. Pas drôle. La sorcière, c'était son surnom selon les flics du tribunal.

Elle me demanda de me rasseoir et fit décliner leur blase à tous ceux qui étaient assis à côté de moi dans le box. Que des mecs. Et Alexia. Ca faisait exactement 9 mois et 3 jours que j'attendais ce jour. 9 mois à pourrir dans cette putain de cellule lugubre.

Je matai David, très digne, qui portait un costume bleu. Hassan, en jeans et baskets, un bouc léger au menton. Pti Ka, l'air fermé à côté de son frère Hamidou. Laurent, les yeux cernés, cherchait sa mère du regard, dans la salle. Il avait pris un sacré coup de vieux. Az et Rooks étaient juste derrière moi, sur le deuxième banc. Jonathan pleurait, les mains sur le visage. Et Saveljic au bout, l'air impénétrable.

Lui qui nous avait tous balancé. Il avait été gaulé avec 35 kilos de stuff, juste avant les fêtes de Nouvel An, fin 2004. Sous la pression, il avait avoué et donné l'organigramme.

Il aurait pu la fermer. Même si notre bizness était déjà foutu à ce moment-là. Trop de trucs étaient déjà partis en vrille.

Francis d'abord. Les keufs avaient fini par lui mettre la main dessus, après 10 mois de cavale. Entre temps, Mouss était décédé à l'hôpital, d'une infection post opératoire. Le manouche avait été jugé pour meurtre, dans une ambiance de lynchage. La cour d'assises avait requalifié en assassinat. Préméditation. Il avait pris 18 ans.

Putain de western.

Rasta et moi, on avait été entendus. Forcément. Et on avait eu chaud aux fesses. Les enquêteurs nous soupçonnaient -à raison d'ailleurs- d'avoir été là. Ou d'être les commanditaires. Mais ils avaient rien pu prouver. Francis était une tombe. Les poulets avaient été niqués.

Mais du coup, j'avais revu l'enquêtrice à deux euros, avec son nom à particule. Anne de la Gorce. Celle par qui le malheur était arrivé.

Les bancs réservés au public étaient blindés. Putain de cirque. Une bonne moitié des gens étaient d'anciens voisins. Des clients. Des amis. La famille. Les Mailles en force. Le genre de tronches qui donnaient illico une mauvaise opinion de nous aux trois magistrats assis en face. J'essayais de me concentrer sur ce que racontait la présidente.

- ... et pour l'ensemble des ces infractions, suivants les articles précédemment cités, vous encourez une peine de 10 ans d'emprisonnement.

Hassan et moi, on attendait rien de ce procès. On prendrait nos 10 ans et au revoir. Pas la peine de faire appel, sauf si on voulait repointer notre nez hors de la maison d'arrêt. C'était cuit.

Et recuit.

Me Fischer remuait frénétiquement des papiers dans son dossier. Il donna un coup de coude à sa collaboratrice, qui défendait Hamidou et Karim.

- Je trouve plus la nullité de procédure...

- Laisse tomber, on fera ça plus tard.

La présidente jeta un regard sévère vers eux. Puis elle commença à résumer l'histoire.

Notre putain d'histoire.

L'arrestation de Saveljic. Mois de décembre pourri. Le début de la fin. La mise sur écoutes de Karim et Hamidou dans une affaire de voitures brûlées. Le lien entre eux et Saveljic. Et nous. Rasta d'abord. De filatures en recherches, les flics nous avaient tous identifiés, un par un. Az et Rooks, qui bossaient comme des malades. Eté comme hiver, jour et nuit. Les copines d'Alexia qui arrosaient la fac. Et Laurent. Le GIPN avait failli assommer sa mère qui hurlait comme une démente quand ils défoncèrent sa porte, un matin de mai.

Moi, ils me chopèrent que le lendemain de la date prévue pour le grand ramassage. J'avais prévu de dormir chez Isabelle. Ils pétèrent bien sa porte, à 6 heure pile. Mais on était parties passer la soirée chez des amis à elle, à 30 bornes. On avait dormi là-bas. Les keufs en civils m'avait cueillie au pied de mon bloc, le lendemain midi.

Gueule de bois.

J'avais à peine eu le temps de comprendre ce qui m'arrivait, que je me retrouvais plaquée au sol, un gun dans le cou. En tournant instinctivement la tête, j'avais vu qu'ils étaient en train d'arrêter Isabelle. Putain de pétage de plomb.

Je m'étais relevée, mise à hurler moi aussi. Je savais plus du tout ce que j'avais dit, mais j'étais enragée. Une vraie cinglée. Ils s'étaient mis à trois sur mon dos pour que j'arrête de bouger. Ensuite, j'avais eu droit à des menottes aux poignets et aux chevilles. Un putain de truc de bagnard ricain. Et un coup de tonfa dans les dents. Je pissais le sang.

Je me souviens juste que je gueulais « laissez là, elle y est pour rien ». Et des coups dans les côtes, la tronche collée au bitume, le genou tordu. Et Isabelle, assise dans la deuxième voiture avec un keuf et des menottes, en train de chialer.

Et moi qui chialais aussi. Qui hurlais.

Ensuite, je ne l'avais plus vue du tout pendant de longs mois. J'étais partie en préventive. Elle était placée sous contrôle judicaire. Interdiction de visites.

J'avais serré les dents et tenu le coup. Codétenues débiles. Le plus dur. Parquet, juge d'instruction, avocat. Je me souvenais bien du tout premier magistrat qui m'avait entendue. Un mec assez grand, pas mal. Mais très hautain.

- Je ne vous imaginais pas comme ça, mademoiselle Braun.

Puis il avait souri, l'air pincé, avant de demander le mandat de dépôt. Mon avocat se battait comme il pouvait, arguant de mon casier vierge. En même temps, on me reprochait un délit d'importation illicite de plus de 800 kilos de résine de cannabis. En bande organisée. Je voyais pas trop comment je pouvais échapper à la détention.

Ensuite la juge d'instruction me convoqua pour mon pedigree. Ca devait déjà faire deux ou trois mois que j'étais en détention.

- Vous avez dit à l'enquêtrice que vous viviez en concubinage. C'est-à-dire ?

Je soupirai. J'étais fatiguée, j'avais faim, j'avais pas pris de douche depuis deux jours. Et il faisait chaud, dans ce bureau enfumé.

La juge reposa sa clope, remonta ses lunettes, puis me regarda.

- Alors ? J'attends.

Un flic se dandinait derrière moi, sur le parquet. Il devait se faire sacrément chier. Putain de chaleur de merde.

- Ben en concubinage, ça veut dire en concubinage. C'est tout.

- Avec qui ?

Pourquoi elle posait des putain de questions dont elle connaissait déjà les réponses ? Sa mère.

Sans déconner.

Je soupirai une nouvelle fois.

- Isabelle Arnaud.

- Vous êtes lesbienne ?

- On peut dire ça...

Elle fronça le bout de son nez.

- Répondez juste aux questions. Pas la peine de faire de l'ironie ou de soupirer.

- Ok, c'est bon. Oui, je suis lesbienne madame la juge.

Putain, quelle chieuse.

- Combien de temps avez vous vécu ensemble ?

- Ben, disons qu'on a toujours eu deux appartements mais durant la dernière année et demie... on peut dire que je vivais chez elle.

- Depuis 2004 alors ? Vous avez un mois précis ?

- Non.

Elle continua à poser des questions sur mon couple et ça me foutait mal à l'aise. Perverse.

- Vous aviez l'habitude de payer des factures pour elle ? Des restaurants, des habits, des voyages ou autres ?

Que des putains de conneries. Je voulais pas d'Isabelle dans cette histoire. Elle avait trop rien à voir.

Merde.

Au bout du troisième entretien, on aborda enfin les faits. Je commençais à en avoir marre de raconter mon enfance. Pouvaient pas comprendre que j'avais pas envie d'en parler, de cette enfance pourrie ?

Bâtards.

Mon avocat était souvent en train de me dire de me calmer. Je faisais mon possible. Mais c'était dur de garder de la sérénité. Surtout que je refusais de toucher à un seul médicament en prison. Je voulais pas devenir accro aux calmants. Hors de question. Et les cinglées que les matons avaient foutues avec moi en cellule. Pour me faire craquer. Ces enculés m'avaient mis avec une putain de salope qui avait tué son gamin de 8 mois en le jetant par terre.

Merde.

Les trois premières semaines, en détention, j'avais cru devenir tarée. Limite suicidaire. Je ne pensais qu'à une chose : Isabelle. Je voulais être sûre qu'il ne lui arriverait rien. Je culpabilisais comme une folle. Je m'inquiétais beaucoup aussi pour Jonathan. J'avais peur qu'il ne tienne pas en zonzon. Et sa femme et ses gosses, qui n'étaient au courant de rien jusqu'à son arrestation. Quelle misère.

Je regardai à nouveau la salle. Je vis ma frangine, dans un coin, presque au fond. Elle était un peu à l'écart et ne levait presque jamais les yeux. Elle avait refusé de venir témoigner pour moi. La police avait dû la chercher pour qu'elle dépose. Et devant la barre, c'était pas la peine d'y penser. Elle avait peur des journalistes. Que cette affaire ne touche sa réputation et celle de son dentiste de mari.

Mon père était mort pendant ma détention provisoire. C'est les enquêteurs qui m'annoncèrent cette nouvelle. Apparemment, il avait fini dans la rue, à Grenoble. Pourquoi là-bas ? Personne n'en savait rien. Ma mère avait accepté de venir à la police, et au tribunal. D'après ce que j'en savais, de loin, elle se bourrait d'anxiolytiques. Du genre à ne pas se réveiller le matin de l'audience. Et mon frère... zéro nouvelles. Ca faisait déjà bien longtemps qu'il avait disparu dans l'hyperespace.

Ce procès devait durer 4 jours. On était une quinzaine. Nos petits revendeurs étaient libres. Ils étaient assis sur un banc presque en face de nous, à côté de la journaliste. Ironie du sort, c'était la baba cool bretonne. A qui j'avais parfois donné des tuyaux. Elle avait dû halluciner quand elle avait compris qui j'étais. Ou pas. Je sais pas. En tous cas elle me fit un sourire quand je croisais son regard. Je lui dis bonjour en baissant légèrement les paupières.

Isabelle n'était pas là. Comme elle était convoquée en tant que témoin, le lendemain, elle pouvait pas assister au procès avant. J'avais hâte que ce moment soit passé. Je craignais le pire.

J'avais tellement honte de moi.

Je lui avais envoyé des dizaines de lettres. Moi qui détestais écrire et n'avais jamais posté une seule carte de ma vie. Aucune réponse. Mon avocat m'avait dit qu'il soupçonnait une manip de la juge. Une saisie du courrier. Le mien comme le sien. Moi, je pensais surtout qu'elle ne voulait plus me revoir, ni entendre parler de moi.

Dur. Mais juste. J'avais foutu sa vie en l'air.

Et la mienne.

Merde.

Il y avait aussi un cameraman de télé locale avec les cheveux longs et deux photographes. Ils étaient sagement assis sur le banc, en attendant la prochaine suspension de séance pour agir.

« ... cette mise sur écoutes permit l'identification d'Agnès Braun. Cette jeune femme a déjà été impliquée, en 1997, dans un autre trafic d'envergure. Néanmoins, son casier est vierge. Pour les enquêteurs, il s'avèrera au fil des écoutes qu'elle est à la tête de ce réseau de revendeurs... Son surnom, « la patronne » ne laisse planer aucun doute. En plus de la revente de résine, Agnès Braun est aussi soupçonnée d'avoir blanchi l'argent du trafic, avec l'aide de Jonathan Miguel, un de ses amis d'enfance issu lui aussi des Mailles... »

Elle continuait. J'écoutais qu'à moitié, j'attendais les questions.

Rasta s'approcha de mon oreille.

- Va falloir être forte patronne.

Je chuchotai en retour.

- T'inquiète man. T'es à côté de moi, peut rien m'arriver.

- Yes I.

En détention, Rasta était devenu plus religieux. Avant, c'était surtout la fumette qui l'intéressait dans tout ce délire jamaïcain. Mais en prison, il s'était raccroché à Jah et lisait tout un tas de conneries, Marcus Garvey et autres. Ses dreadlocks lui tombaient aux genoux, assis comme il était. Le fait qu'il soit en costume lui donnait un air complètement décalé. Un air de sage africain.

Puis la présidente demanda à Saveljic de se lever et tout le monde se tut.

Il raconta son interpellation, les pressions policières. Il nia avec l'énergie du désespoir tout ce qu'il avait affirmé avec moult détails à la police. Il nia jusqu'à connaître Rasta, alors que le dossier comportait une magnifique photo d'eux deux entrain de se serrer la paluche, au parc.

- Donc toutes vos déclarations en garde à vue sont bonnes à jeter, si j'ai bien compris ?

- Oui madame la présidente. Les enquêteurs m'ont dit que si je balançais quelqu'un, n'importe qui, ils me laisseraient partir. J'ai eu peur pour ma femme et mon fils, je voulais absolument sortir du commissariat. Vous savez madame, j'ai fait plus de 70 heures de garde à vue...

- Oui monsieur Saveljic, je sais. Mais c'est pas non plus la première fois que vous vous faites interpeller non ? Vous savez comment ça marche. Alors, vous soutenez toujours que vous ne connaissez ni Agnès Braun, ni Hassan El Klifi ici présents ?

- Je les connais de vue, du quartier. Bonjour, bonsoir, c'est tout.

- Vous saviez qu'on surnommait mademoiselle Braun « la patronne » ?

- Non madame.

La présidente leva les yeux au ciel et soupira.

Elle relut une écoute téléphonique entre lui et l'un de ses revendeurs. Il répétait quatre fois qu'il fallait attendre l'ordre de la patronne. Niqué.

Quel con. Il avait balancé, il avait balancé. C'était trop tard. Revenir sur ses aveux, c'était pire que pire. On entendait quelques sifflements et murmures dans le public.

- Monsieur Saveljic... avez-vous eu des menaces de la part de gens ? Y compris ceux présents à vos côtés, bien entendu.

- Non madame.

Il suait. Mentait. Fait comme un rat. Et en plus, avec ces conneries, on passait pour de foutus terroristes, moi et Hassan. La juge poursuivit son interrogatoire, sans grande conviction. De toutes façons, il n'y avait rien à tirer de Saveljic. Le Serbe était plus buté que jamais. Ensuite, elle interrogea la fratrie Hamidou/Karim.

- Karim El Wifi, veuillez vous lever.

Elle le bombarda de questions sur cette histoire de voitures brûlées. Mais elle se gourait de frangin. C'était plus Hamidou qui s'occupait de se débarrasser des voitures «chaudes». Il était réputé pour ça aux Mailles. Mais la présidente n'y comprenait rien. Comme tout le monde, elle confondait les deux frangins.

Son avocate couina et protesta.

- Mon client purge une peine pour ces faits. Il a déjà été jugé. Je ne vois pas l'intérêt de...

La présidente la coupa sèchement.

- Me Delarosa, vous aurez tout le temps de plaider pour votre client. En attendant, c'est moi qui mène les débats.

Paf, dans la tronche. J'avais presque envie de me marrer. Pendant une heure, Hamidou et Pti Ka passèrent au décapant. J'avais l'impression que la présidente connaissait toutes nos déclarations par coeur. Putain de sorcière. Une carte mémoire sur pattes.

Merde.

Pti Ka s'en sortit plutôt pas mal. Hamidou beaucoup moins. Il mentait et s'embrouillait. Pour finir par se contredire. Pas grave. Les quantités, les additions, c'était pas son truc. Alors savoir combien de barrettes il avait vendu, c'était du sport.

La présidente ne se faisait certainement pas beaucoup d'illusions. Mais elle était coriace.

- L'audience est suspendue 15 minutes.

Les trois magistrats se levèrent et le vieux flic assis à côté de moi ouvrit un oeil. Il somnolait depuis le matin. Les keufs nous parquèrent dans le couloir fermé au public. Rasta resta près de moi. Je lui proposais une clope, mais il avait arrêté de fumer. La journaliste fit la bise à deux des policiers, puis s'approcha de nous, direction les toilettes.

- Bonjour madame la journaliste.

Le flic qui me tenait tira sur la corde des menottes.

- Hé, qu'est ce que tu fais ?

La journaliste sourit.

- C'est bon Bernard, on se connaît.

- Ben dis donc, t'en connais du beau monde...

Le flic moustachu la jaugea. Elle ne dit rien et vint me serrer la main. Le bracelet en métal me faisait mal au poignet. Quelle merde. On était attachés comme des vrais clebs.

Nolwenn Le Diwan tendit la main à David.

- Bonjour.

Il grimaça, puis tourna la tête vers Hassan.

- Vous m'avez reconnu ?

Je souris.

- Ben oui, quand même.

- Vous savez madame Braun...

- Appelez moi Agnès, c'est bon... tout sauf la patronne.

Je fis une vieille grimace. Elle sourit, timidement.

- Vous savez, je n'avais pas du tout compris que c'était vous... même à la lecture de l'arrêt de renvoi. J'avais pas du tout fait le rapprochement. C'est quand l'un des flics des stups m'a montré un cliché de filature que j'ai fait le lien. J'étais scotchée. Dire que pendant tout ce temps, vous m'avez donné des tuyaux... gratis en plus.

- Ouais. C'était rien. J'espère juste que vous ne serez pas trop dure avec nous dans le canard.

- Je vais essayer... mais bon, vous savez comment c'est.

- Ouais, pas de soucis. De toutes façons, vous êtes libre d'écrire ce que vous voulez non ? Bien ou mal... Pour les gens, on est des méchants de toutes façons. Des putains de drogués.

Le flic tira une moue.

Elle savait pas trop quoi dire de plus. Moi non plus d'ailleurs.

- Vous savez, j'ai lu vos articles en maison d'arrêt après mon arrestation... sur notre trafic. Il y avait plein de trucs erronés. Mais bon, avec le recul, c'est pas si grave.

- Désolée.

- C'est la vie. Les Mailles finissent toujours perdantes.

Je haussai les épaules. Je vis un peu de tristesse dans ses yeux, puis elle s'excusa et alla pisser.

Cette nana était sympa et faisait un boulot à la con. Je discutai encore un peu avec Rasta et Hassan. Saveljic était dans son coin. Personne ne lui adressait la parole, mais personne ne l'emmerdait non plus. J'avais prévenu tout le monde. Pas de conneries avec Saveljic. On était déjà assez dans la merde comme ça.

Me Fischer discutait en riant avec ses confrères. Il y avait la crème du barreau. Attirée par les euros clinquants des trafiquants de stups. Toujours plus rentable que de défendre un manouche qui volait des poules.

Hamidou s'approcha de moi.

- Ouaich patronne bien ? Ça allait non ? J'ai pas dit trop de bêtises ?

- T'étais parfait man.

En vérité, il avait été à chier. Suffisait de voir la tronche ravie du proc durant sa déposition pour s'en rendre compte. Mais ça servait à rien de l'enfoncer.

- Nickel.

- Vrai ?

- Ouais. Mais juste un truc... arrête de m'appeler patronne... ici ça fait mauvais genre et puis c'est fini tout ça.

- Euhm... si ça se trouve, vont être indulgents... peut-être on prend 3 ou 4 ans.

- Toi oui. Mais moi, je pars pour 10 ans. Avec le blanchiment d'argent, l'association de malfaiteurs et tout, je suis foutue. Obligé.

- Ah patronne... sois optimiste. 10 ans, ça veut dire 7 max en vrai. T'as déjà fait quasiment un an... Au pire, il te reste 5 ans à tirer.

- Ouais.

Il avait raison. Mais je ne voulais pas penser à l'après. Trop dur.

Jonathan était assis dans un coin. Seul. Il avait maigri.

- Oh Jon...

- Salut patronne.

- Putain, arrêtez de m'appeler comme ça, sans déconner... ça craint.

- Excuse Agnès.

- Laisse pisser... ça change pas grand-chose. Ca va toi ?

- Ouais. Enfin non. Je deviens fou en prison, tu sais. Je prends des cachetons, je dors pas de la nuit et le matin je suis en vrac. J'ai peur de tout. Le moindre bruit me détraque complet. Tu sais que le psy de la prison a failli me faire transférer chez les neuneus ? Mais je crois que je préfère encore rester en prison...

- T'es à quel étage en ce moment ?

- Au deuxième.

- Avec qui ?

- Quatre gars. Corrects, ça va encore. Des escrocs qui ont émis des chèques volés.

- Tiens le coup man. Dans quatre jours, t'es dehors.

Je vis ses mains qui tremblaient.

- J'y crois pas.

- Moi si. T'aura un peu ferme, pour couvrir ce que t'as déjà mangé et du sursis. C'est obligé. Tu vas sortir.

- Ouais, ouais.

Ses ongles étaient rongés jusqu'au sang. Il semblait famélique dans son pull trop grand.

- Ecoute Jonathan... tu sais que je suis désolée. Vraiment.

Sa femme s'était barrée, sans laisser d'adresse, avec les gosses.

- Il n'y a pas de quoi. Je suis grand. J'ai joué, j'ai perdu. Tu ne m'as pas forcé la main.

La sonnerie retentit. Signe que la cour était de retour. Les bleus rattrapèrent chacun leur mouton et on remonta tous dans le box.

 

On reprit le procès à 14h15. Il y avait encore plus de monde dans la salle que le matin. Les Mailles. Putain de quartier.

La présidente avait décidé de continuer l'audience avec des témoins. Les premiers à passer étaient les enquêteurs. Trois d'entre eux devaient défiler à la suite, pour raconter les écoutes, les gardes à vue et tout le barza. J'en profitais pour recommencer à révasser. Saveljic gardait les yeux baissés. Rasta semblait se parler à lui-même. De temps en temps, il m'adressait un regard apaisant, tout en tripotant son collier « irie » à perles vertes, rouges et jaunes.

Après deux heures d'ennui profond, Anne de la Gorce se pointa à la barre. Ca faisait plus de 8 mois que je ne l'avais pas vu. Depuis mon incarcération quoi. Elle était mal habillée, comme d'habitude. Avec un sac à mains trop laid. Quelle misère.

Elle leva la main, jura de dire la vérité, toute la vérité et rien que la vérité. Puis elle déballa son sac, au grand plaisir du procureur.

- ... en fait, on avait des soupçons assez anciens concernant Agnès Braun. Mais impossible de la coincer. Elle avait été entendue sur plusieurs affaires de violences concernant de près ou de loin les Mailles. Sans jamais être formellement mise en cause. Je pense notamment à la disparition inexpliquée d'André De Sousa, un dealer notoire. Comme par hasard, les fils De Sousa avaient menacé madame Braun et monsieur El Klifi après la disparition de leur père. Pareil pour la fusillade dont je parlais tout à l'heure. Comme par hasard là aussi, l'échange de coups de feu s'était déroulé au pied du bloc de Braun, rue de Vancouver. Cette histoire remonte à juin 2003. On a eu des soupçons, on l'a entendue. Mais rien de plus. D'ailleurs cette histoire n'a pas été résolue à ce jour. Mais je reste persuadée que certaines des personnes présentes ici en savent plus qu'elles ne le disent.

- Et quand avez-vous fait le rapprochement avec un éventuel trafic de résine de cannabis ?

- Beaucoup de gens dans l'entourage d'Agnès Braun avaient déjà été interpellés pour ce genre de faits. Hamidou El Wifi entre autres. Et surtout Hassan El Klifi, qui avait été condamné en 1997 en compagnie des frères Malik. C'est ce qui explique qu'on ait rapidement décidé de resserrer l'enquête sur El Klifi et Braun.

- Donc vous aviez des soupçons dès l'été 2003 ?

- Oui, des soupçons, mais pas de preuves. Dur de convaincre un juge d'instruction de mettre en place des écoutes dans ces conditions. Mais la chance a tourné en notre faveur lorsqu'on a interpellé, un peu par hasard, Sinisa Saveljic, l'année suivante. Lui, on le soupçonnait plutôt d'avoir un rôle dans un trafic d'armes. Selon l'un de nos informateurs, il revendait des fusils mitrailleurs achetés à des Serbes de Bosnie. On a eu vent d'une commande importante, je crois me souvenir qu'il s'agissait d'AKA 47. Mais on n'a trouvé aucune arme. Par contre, on est tombés sur 35 kilos de résine d'une excellente qualité.

Mon avocat se leva. Il voulait poser une question.

- Me Fischer, vous aurez la parole tout à l'heure pour vos questions.

- C'est une question concernant monsieur Saveljic.

L'enquêtrice tourna la tête vers mon avocat. Nos regards se croisèrent une demi seconde. Elle avait un air indéchiffrable.

- Tout à l'heure.

Fisch se rassit en soupirant. Quelle merde.

Anne de la Gorce termina sa déposition sans plus jeter un seul regard vers le box.

Le premier à poser des questions était l'autre con de proc. Il avait une sale tronche, engoncé dans sa putain de robe de pédale.

- D'après ce que j'ai compris, vous avez donc déjà rencontré madame Braun plus d'un an avant son interpellation dans le cadre de l'affaire qui nous occupe?

- C'est exact. Je l'avais convoquée après cette fusillade en bas de chez elle, parce qu'un voisin disait l'avoir aperçue ce soir-là sur le parking. Elle est venue. Voilà.

- Et vous n'avez pas pu la mettre en cause ?

- Non. Le témoin s'est avéré peu fiable. Et elle avait un alibi qui semblait solide, selon lequel elle n'était pas aux Mailles lors de la fusillade.

- Qui « semblait » solide ?

Quel bâtard ce procureur. On n'allait pas passer la nuit là-dessus non ?

- Oui. Elle avait donné le nom d'une fille avec qui elle avait soi-disant passé la soirée. Alexia Decoin, ici présente.

La fliquette souriait. J'avais envie de lui filer une gifle. Putain.

Alexia ne disait rien, à l'autre bout du banc. Elle fit juste craquer ses doigts.

- Et ça ne semblait pas crédible ?

- Sur le moment, si. On a vérifié, tout collait. C'est seulement plus tard qu'on a su, grâce aux écoutes, qu'Alexia faisait partie de la bande et qu'elle n'avait jamais eu de relations intimes avec madame Braun comme toutes deux le prétendaient. Je pense que l'alibi de ce soir là, c'était un arrangement entre elles. Mais on n'a jamais réussi à aller plus loin, à le prouver. Et autre coïncidence troublante, la voiture de David Arron, ici présent, avait brûlé le même soir que la fusillade. Si je me souviens bien.

- Bien... j'ai une dernière question... concernant plus précisément la personnalité d'Agnès Braun... vous l'avez vue lors de ses premières heures de garde à vue. Quelle a été son

attitude ?

- Au début, elle était très énervée, excitée. Son interpellation avait été très difficile. Mais ensuite, elle a été... très professionnelle si je puis dire. Elle a refusé de parler, de donner des noms. Elle n'a reconnu que très peu de choses, et encore, uniquement ce qui la concernait directement.

- Est-ce l'attitude d'une personne qui n'a rien à se reprocher ?

- Pas vraiment.

- Et est-ce qu'elle a protégé ses complices ?

- On peut dire ça. Elle a essayé de les couvrir en tous cas. Surtout Isabelle Arnaud, sa... euhm... compagne. Elle n'a eu de cesse de la mettre hors de cause.

J'ouvris mes oreilles.

- Sa compagne n'est pas là aujourd'hui. Elle a été mise en examen, avant d'obtenir un non lieu. Exact ?

- Oui. Au début, on soupçonnait Madame Arnaud d'aider au blanchiment de l'argent via son entreprise de cosmétiques. Cette piste s'est avérée froide.

- Faute de preuves là aussi ?

Anne de la Gorce hésita quelques secondes.

- Non. Pas là. Je suis presque certaine que les relations entre Agnès Braun et Isabelle Arnaud étaient de l'ordre de l'intime. Uniquement. Madame Arnaud savait que sa compagne trafiquait, mais n'en a pas profité réellement. Et Agnès Braun a toujours pris soin de séparer sa vie privée et ses affaires. A mon avis, seuls ses collaborateurs les plus proches, Hassan El Klifi et David Arron, connaissaient Isabelle Arnaud. Et Alexia Decoin aussi, bien sûr.

Putain, c'était le grand déballage. Bientôt, la salle entière saurait que je porte des caleçons Calvin Klein. Quelle misère. Mais c'était prévisible.

Le procureur se rassit et la présidente jeta un regard vers le box. Mon avocat avait pas mal de questions embarrassantes dans son panier. Il était déjà debout.

- Un instant Me Fischer. Madame Braun, levez-vous !

Je vis les regards de la salle me fixer avec intensité. Quelques clins d'oeil. Et des hochements de tête qui voulaient dire « nique lui la gueule ».

- Vous venez d'entendre ce qui a été dit ?

- Oui.

- Vous êtes d'accord ?

- En partie.

- Je vous écoute.

- Ben... c'est exact que j'étais dans la ligne de mire de la police. Et c'est exact aussi que Madame Arnaud n'a jamais rien eu à voir dans le trafic. Et je regrette vraiment qu'elle se soit retrouvée dans cette affaire à cause de moi. Après, les histoires de De Sousa, de fusillade... j'ai rien à voir là-dedans. Mon alibi a été vérifié. Alors je vois pas pourquoi le procureur il remet ça sur le tapis.

La présidente hocha la tête.

- C'est tout ?

- Oui. Je dis la vérité. J'ai toujours pris mes responsabilités dans cette affaire. Depuis le début. Mais je vais pas reconnaître des choses que j'ai pas faites.

De la Gorce prit un air dubitatif. Puis quelques-uns des avocats prirent la parole, pour lui faire préciser des détails sur l'enquête. Elle regardait les baveux avec mépris et répondait de façon tout aussi méprisante. Fisch écoutait attentivement tout en repassant au fluo des citations trouvées dans la procédure.

- Encore des questions ?

Me Fischer se leva, lentement.

- Oui, j'en ai quelques-unes si vous voulez bien madame la présidente.

- Allez-y.

- Voilà... tout d'abord, j'aurais voulu savoir s'il est exact que Sinisa Saveljic était en relation étroite avec la police ?

- Euh... qu'est ce que vous entendez par là ?

La keuf se figea.

- Qu'il vous donnait des informations par exemple. Et qu'en échange, vous le laissiez plus ou moins tranquille pour faire ses petites affaires. Trafic d'armes et autres...

- Faux. A ma connaissance il n'a jamais donné aucune information aux services de police...

Elle semblait perplexe. Saveljic restait de marbre, le regard dans les chaussures.

- A votre connaissance...

Fischer fouilla sans ses papiers et sortit une procédure.

Une audition. Datée de mars 2002. Tampon de la police faisant foi. Où Sinisa Saveljic balançait les noms des trois voleurs de voitures de luxe des Mailles à un gars de la PJ. Pas de chance.

Mon avocat avait retrouvé le sourire. Tout comme certaines des racailles présentes dans la salle.

- Je n'étais pas au courant.

Elle déglutit difficilement.

- Ah bon... j'aurais pensé qu'il y avait une meilleure circulation de l'info entre les différents services de police.

La présidente fronça les sourcils.

- Pas de commentaire maître. Posez juste vos questions.

Il pointa quelques contradictions présentes dans le dossier. Des écoutes pas datées. Des papiers pas réellement vérifiés. Je voyais Anne de la Gorce un peu en galère. Sans plus. Le temps passait. Elle retrouva un peu de couleurs, même si elle se balançait nerveusement d'un pied sur l'autre.

- Juste une dernière question madame de la Gorce. En lisant cette procédure, on a un peu l'impression que pour vous c'était presque une croisade personnelle cette enquête...

La présidente semblait de plus en plus exaspérée et regardait continuellement sa montre.

Anne de la Gorce commençait à fatiguer.

- Une croisade personnelle ? Non, pas du tout. Je ne comprends pas bien le sens de votre question...

- Je reformule... Ma cliente était soupçonnée d'avoir commis des délits lors de diverses affaires. Affaires pour lesquelles elle a toujours été mise hors de cause, à votre grand regret d'ailleurs... alors je voulais savoir si pour vous, il fallait absolument faire tomber mademoiselle Braun.

- Euh... je... elle était soupçonnée de faits très graves. C'est la seule raison pour laquelle on s'intéressait à son cas

- Mais vous vouliez la faire tomber. Quoi qu'il arrive. Et quel qu'en soit le prix. Est-ce exact ?

- Non. On voulait la coincer oui, mais pas plus qu'un autre trafiquant. Ou n'importe quel autre délinquant.

- Ah bon... vous en êtes sûre ?

- Oui.

Elle semblait de plus en plus crispée. Je ne voyais pas trop où mon avocat voulait en venir.

- Ce n'est pas ce que pensaient certains de vos collègues à l'époque en tous cas.

Elle ne répondit rien, mais semblait troublée.

Fisch sortit une feuille verte. Un formulaire de l'inspection générale des services de police.

- Je peux madame la présidente ?

Elle semblait toujours aussi speed.

- Oui maître, mais j'aimerais bien que vous me transmettiez les pièces que vous sortez de votre chapeau, ainsi qu'à monsieur le procureur.

Il la regarda, souriant et mielleux.

- Bien sûr, c'était dans mon intention, mais je ne les ai reçues que tardivement et je n'ai pas eu le temps de faire les photocopies. Je vous présente mes excuses. Vous savez que ce n'est pas dans mes habitudes de ne pas respecter scrupuleusement la procédure.

- C'est bon, allez-y. Faîtes votre lecture.

Fallait pas lui dire deux fois.

Je vis la fliquette devenir de plus en plus blanche. Si ça continuait, elle allait devenir transparente.

En gros, le rapport disait que Anne de la Gorce avait été placée sous surveillance juste après le début de l'enquête. Pas parce qu'elle avait déconné avant (le rapport ne disait rien à ce sujet), mais parce qu'elle avait grave merdé au niveau de notre enquête. Procédures pas respectées, vendetta personnelle, dealers de rue payés en shit pour donner des infos et j'en passe. Le rapport finissait ainsi :

«... il est certain que ce n'est pas l'efficacité des méthodes, quoique pour certaines fort discutables, qui est à revoir, mais bien le but recherché. La lieutenant de La Gorce semble avoir pris cette affaire beaucoup trop à coeur, d'avoir agi comme s'il s'agissait pour elle d'une vengeance personnelle, pour des raisons qui restent aujourd'hui inexpliquées. Elle a contredit des ordres en plaçant certains des protagonistes de cette affaire, dont la principale suspecte Agnès Braun, sous surveillance spéciale et incontrôlée. Je pense qu'un suivi psychologique s'impose, car le profil obsessionnel de notre collègue, même s'il a porté ses fruits, met en péril le travail quotidien au sein de cette unité. L'attitude de la lieutenant de la Gorce, qui a par exemple refusé toute aide lors de l'audition d'Agnès Braun après son interpellation, aurait pu avoir des conséquences fâcheuses et ruiner des mois d'enquête de toute une équipe. En plus d'une expertise psychologique qui me parait indispensable, je pense qu'il est souhaitable que vous donniez un sévère avertissement à notre collègue, pour éviter que ceci ne se reproduise à l'avenir.

Je vous prie d'agréer, monsieur le directeur.... »

Et paf dans ta face.

Je comprenais pas la moitié de ce qu'on lui reprochait, mais apparemment, cette lecture avait provoqué des remous. On entendait des murmures qui se transformèrent vite en vrais bavardages. J'entendis distinctement un lascar du premier rang dire à son voisin « ça veut dire qu'elle est ouf cette meuf ».

La présidente reprit la parole.

- Taisez vous dans la salle, ou je fais expulser tout le monde !

Plus elle reprit son calme.

- Maître Fischer, je vous remercie. Monsieur l'huissier, vous pourriez photocopier ce document et le joindre au dossier ? Merci.

Puis elle se tourna vers la policière. Putain, elle en menait pas large.

- Vous voulez réagir à cette lecture ?

- Non. Ceci est un document interne et je ne vois pas l'intérêt d'en faire part à cette audience. Et je préfère ne pas savoir comment l'avocat l'a obtenu.

La présidente ne répondit rien, mais elle avait cessé de sourire. Je savais qu'elle était réglo cette juge. Elle avait relaxé un gars des Mailles, le dernier des pourris même, pour une connerie dans la procédure. Les flics du BP chez nous avaient tiré la tronche pendant une semaine après cette histoire.

Je souriais. Je serai pas relaxée pour ça, mais au moins, ça foutait un peu le bordel. A la guerre comme à la guerre. Et l'autre connasse avait enfin perdu son sourire. Forcément, toutes les racailles de la cité et la douzaine de collègues à elle présents dans la salle savaient qu'elle avait des problèmes psy. Ca la foutait un peu mal, déjà que tout le monde la détestait avant.

Victoire.

C'était bien la première depuis 9 mois.

 

Durant 9 mois passés à entendre des portes s'ouvrir et se refermer, j'avais commencé à comprendre pourquoi des gens ne faisaient que faire l'aller-retour en cabane. Le frangin d'Alexia, celui de Rasta et tous ces petits cons qui tombaient pour 10g de shit. L'habitude.

La prison et les Mailles, c'était pareil.

Dans la cité, on parlait de machin et truc qui purgeaient leur peine. On faisait une heure de bus sans payer de ticket pour aller voir un cousin, une soeur, un père. A la maison d'arrêt, on parlait des Mailles, de dehors, des coups fumants qui rapporteraient le jackpot. Et on prenait le bus, une heure dans l'autre sens, quand on avait une permission. Pour aller voir la soeur, la mère ou les potes.

C'était rien de plus que deux putains de mondes parallèles. Même têtes, même violence, même misère. Et même système de valeurs.

J'avais eu la chance, en détention, de tomber sur des matons corrects. J'avais une réputation d'excitée et de toxico en arrivant. Mais les gardiens ne m'avaient jamais fait chier. Me prenaient pour le big boss. Conneries.

Je sais pas pourquoi je pensais à tout ça.

Putain.

La sonnerie annonçant le début de l'audience me fit sortir de mes pensées.

On était à la moitié de ce procès à deux euros et je me demandais bien pourquoi on n'en finissait pas tout de suite. On avait vendu du shit, basta. C'était simple. Mais non, fallait que la douane fasse de savants calculs pour savoir combien de milliers d'euros ont allait devoir casquer. Je disais milliers, mais je crois que mon avocat pensait millions. Fallait que la société pose ses questions. Pour savoir qui avait passé ces 80 kilos depuis l'Espagne, qui avait revendu X savonnettes, comment un mec au RMI pouvait se payer une BM et tout un tas d'autres détails débiles.

Merde.

J'avais bien fait de claquer un max de thunes quelques mois avant de me faire coffrer. On était parties en vacances avec Isabelle. Dans une île paradisiaque de ouf. Le genre de coin où tu croises des Américains obèses qui font claquer la Platinium. Où personne ne te demande jamais ce que tu fais dans la vie.

On avait loué une baraque immense. C'était presque zarbi. Rien faire que de glander et de se balader en jet ski. Bouffer du poisson grillé préparé par une daronne louée avec la maison. Un putain de bon moment. A ce moment là, je crois bien que j'étais prête à décrocher. Plus de fumette, plus de revente. Je crois bien que j'aurais pu y arriver.

Pour le sevrage, c'était chaud. Le premier jour, décalage horaire, jet laguée. Défoncée par le paysage, défoncée d'être dans un endroit pareil. Ensuite j'avais passé trois jours sans dormir, à suer, en manque de cette résine de merde. A boire des Cuba Libre pour tenir la désintox.

Isabelle avait passé des journées merdiques.

Mais ensuite. Ensuite j'avais entrevu ce qu'aurait pu être ma vie si j'avais pas dit oui à Hassan, le jour où il était venu me chercher pour relancer le bizness.

- Tu vois, t'es pas si accro que ça. Ca fait trois heures que tu n'as pas parlé de shit...

Isabelle m'avait un peu charrié. Au début.

- Ouais, je pourrais m'en passer tu sais, je m'en rends bien compte. Tu sais ce que je pourrai faire ? Mettre des sous de côté et ouvrir un garage automobile. Arrêter toute cette merde. Tout arrêter ouais, ce serait la classe.

Quand je disais ça elle souriait sans trop y croire. Elle savait bien que la puissance d'attraction des Mailles serait bien plus forte que toutes mes bonnes résolutions. Et elle avait raison.

La présidente venait de faire lever Hassan. Il était sobre, clair et reconnaissait à peu près tout. La sorcière s'énervait parce qu'il lui demandait sans cesse de répéter les questions. Voulait passer pour plus débile qu'il était. Il avait un polo Ralph Lauren très chouette. A mon avis c'était un faux ramené du Maroc par sa mère.

L'expert psy passa ensuite, pour dire qu'il était immature et rigide et je ne sais pas quoi d'autre. J'écoutais que d'une oreille. Hassan se faisait déchirer le portrait. C'est le jeu. J'avais vu Isabelle dans la salle, au fond. Elle faisait face et réussissait même à me sourire de temps en temps.

Puis vint le tour de Rasta.

Putain.

Ce mec était un vrai malade.

- David Arron, vous indiquez dans votre première déposition que vous n'avez jamais pris de drogue autre que la « ganja » comme vous dites. Or votre dossier pénal indique quatre condamnations pour usage de stupéfiants en Guadeloupe et les gendarmes parlent à chaque fois de crack. On a du mal à comprendre...

Rasta était débout. Il inspirait calmement, toujours vêtu très classe, veste de costards, locks attachées par un ruban aux couleurs de la Jamaïque.

Il mit quelques secondes à répondre et il y avait un drôle de silence dans le public. Putain de mec. Il inspirait le respect, c'est tout.

- C'est exact madame la présidente. La fiche de Guadeloupe est juste. Mais c'est un autre « je » qui a fait ces peines. Je ne suis plus l'homme que j'ai été. Grâce à Jah. Mon « Je » a changé.

La présidente le regarda de travers. Elle commençait à fatiguer.

- Ecoutez monsieur Arron, je vous saurai gré de ne pas vous lancer dans une déclaration philosophique, mais juste de répondre aux questions. Compris ?

- Oui madame.

- Bien.

Elle tapotait nerveusement une pile de feuilles avec sa main gauche.

- Quelle est la nature de vos relations avec Agnès Braun ?

- C'est une amie. Ma meilleure amie.

- Et vous travaillez pour elle ?

- ...

- Alors ? Vous travailliez pour elle ? Les écoutes parlent de vous comme son bras droit, ne faites pas semblant d'être surpris !

- Je sais ce que disent les écoutes.

Je regardai Rasta. Je lui fis un signe de tête, pour lui dire « vas-y man balance, tu t'en branles ». La présidente intercepta mon regard.

- Mademoiselle Braun. Monsieur Arron est assez grand, pas la peine de lui souffler les réponses.

Dans ta face.

Pas grave.

- Je n'aurai pas la prétention de dire que j'étais son bras droit. Non.

- C'est en tous cas avec vous et monsieur El Klifi qu'elle passait le plus clair de ses journées... à faire son commerce.

La présidente se racla la gorge.

- C'est vrai madame la juge.

- Alors dites au tribunal quel était votre rôle dans le réseau.

Elle commençait à s'impatienter. Faut dire qu'entre les mensonges inutiles des frangins El Wifi, puis le silence obstiné de Az et Rooks, qui se la jouaient mafieux italiens, elle avait eu du taff ces derniers jours. En même temps, c'était de bonne guerre. On allait pas tout leur filer tout cuit non plus.

Fischer, qui défendait aussi Rasta, faisait mine de fouiller dans son dossier. Toujours armé d'un fluo, il lisait et relisait la volumineuse procédure.

- En fait, j'étais le garde du corps de Mademoiselle Braun. Et son chauffeur.

- Bien, au moins on avance un peu. Et en quoi consistait exactement votre job ?

- Conduire une voiture. Rester auprès d'elle. Voilà.

Il me jeta un regard. Il était apaisé, je savais même pas comment il arrivait à être aussi zen. Il m'avait dit qu'il était prêt à rentrer en Gwada. A sa sortie de prison.

- Tu sais, j'en ai fini avec la métropole. Je suis prêt au retour patronne. Faut que je rejoigne mes racines. J'ai plus peur du crack, des anciens potes. C'est du passé. Quand je sors de la cage, je rentre au bled.

Quand il m'avait dit ça dans le couloir glauque où on se tenait tous, menottes aux bras, je savais que c'était tout sauf des conneries. Rasta était passé dans une autre dimension.

Définitivement.

Et je comprenais qu'il s'en battait complètement les couilles de ce procès. Et de la décision qui serait prise. Parce qu'il avait déjà pris SA décision à lui. Pour le reste, Jah pourvoirait.

 

Dernier jour.

Personne ne mouftait dans la fourgonnette. On était tous assis en rang d'oignons, comme des nazes. Ce soir, on repartirait dans le sens inverse. A nous tous, on comptabiliserait plusieurs dizaines d'années de prison.

Normal.

Quelle merde.

Impossible de voir où on était, la bétaillère n'avait pas de vitres. En même temps, à part la rocade envahie de bouchons, je sais pas trop s'il y avait un spectacle inoubliable à voir là-dehors.

Mais c'était dehors.

Alexia discutait avec Hassan. Ils rigolaient tous les deux. Rasta était plongé dans ses pensées. Il avait presque l'air heureux. Le sage. Hallucinant. Heureusement qu'il était avec moi. Qu'il avait été avec moi durant toutes ces années.

Hiiiiiiiiiiiiii.

On entendit un brusque coup de frein et Hamidou faillit se latter contre la porte. Ces bâtards de flics nous faisaient le coup tous les matins. Ils pilaient comme des malades au dernier feu, juste avant le tribunal. C'était leur passe-temps. Enfoirés. Ils savaient que comme on était tous menottés, il y avait une chance sur deux que quelqu'un se ramasse.

On roula encore au pas quelques instants. Puis rien. Des voix. Et enfin la porte du J9 qui laisse passer de la lumière. La cour du Palais de justice. C'était reparti pour un tour. Le dernier. Sauf qu'en lieu et place des flics avec leur tonfa, on se trouva nez à nez avec deux gars encagoulés qui hurlaient.

- Saute Saveljic, saute bordel, grouille !

Sinisa ne demanda pas son reste et sauta hors du véhicule. Il se mit à fuir comme un dératé, les deux cagoulés arrosant une rafale de fusil mitrailleur en courant derrière lui. Je vis Pti Ka et Hamidou, les yeux ronds. Indécis.

Az et Rooks embrayèrent direct et se mirent à courir, les menottes dans le dos, direction l'immense porte en bois. Au même moment, les deux flics de l'escorte, qui avait été dépouillés de leurs armes par les potes du Serbe, se mirent à leur poursuite. Ils avaient une dizaine de mètres de retard sur Az et Rooks. Les autres avaient déjà disparu dans la pampa.

Hassan se leva, puis se rassit et me regarda en souriant. Je haussai les épaules.

- Vas-y Hassan, si tu le sens. Moi je reste là. Pas envie de claquer mes dernières thunes en chirurgie esthétique. Et puis j'aime bien mon nez, dans le fond.

Rasta éclata de rire.

- Putain ouais. Moi je reste avec toi patronne. Comme toujours. C'est plus de mon âge ce genre de conneries. Et je suis bien content de plus voir la tronche de Sav. Il commençait à me taper sur le système, sans déconner.

Pti Ka et Hamidou se mirent à rire. Hassan nous regardait comme si on avait tous disjoncté.

- Eh... bande de crevards !

Tout le monde arrêta de ricaner.

- Vous pourriez au moins leur souhaiter bonne chance.

Rasta retrouva immédiatement son calme, puis fixa Hassan, tout en pointant du doigt son collier.

- C'est déjà fait man. Jah pourvoit. Je voudrais bien savoir ce que va faire Allah.

Ils recommencèrent à se bidonner. Les nerfs. Parce qu'on pouvait pas dire que la situation fût vraiment drôle. C'était n'importe quoi cette affaire.

Puis je m'approchai de la porte de la fourgonnette, toujours entr'ouverte. Personne. Je m'assis, en humant l'air frais, les menottes dans le dos et les jambes ballantes.

Trois secondes plus tard, trois keufs surexcités déboulèrent, en pointant leurs flingues sur nos tronches.

- Bougez pas ! Bougez pas ! Qu'est ce qui se passe bordel de merde ?

Puis celui qui avait trois barrettes sur son épaule nous fixa. Hassan venait de s'allumer une clope. Jonathan chialait, pour changer. Tous les autres étaient sagement assis. Le keuf se calma illico.

- Bordel... mais il se passe quoi ? C'est quoi ces coups de feu qu'on a entendus ?

- Ben vous voyez bien. Evasion. Vos collègues sont partis en courant. Par là.

Je montrais du doigt la porte. J'avais bien du mal à ne pas recommencer à me bidonner.

Putain de fils de pute de Serbe, j'étais quasi sûre qu'il magouillerait une saloperie. Mais organiser une évasion, fallait quand même le faire. Quel malade.

Je m'en faisais pas trop pour lui. Il survivrait cet enfoiré, même s'il fallait se planquer dans je ne sais quel pays de l'Est pendant 10 ans. Même s'il fallait qu'il bouffe du goulash le restant de ses jours. Putain de légionnaire. Ce mec était une arme de destruction massive. Mais Az et Rooks, aucune chance.

Hassan pensait à la même chose que moi.

- Sont cuits les marmots. Hein ?

- Sûr. Je connais les deux gamins, Hassan. Vont aller droit au quartier. C'est le seul endroit qu'ils connaissent. Vont se planquer dans une cave, comme des rats. Ensuite, passeront voir maman, fumer un joint, puis acheter une paire de Nike... dans trois jours ils sont de retour avec les bracelets. Mais bon, pourquoi pas ?

- Ouais. Pourquoi pas. Trois jours, c'est toujours ça de pris.

Hassan me regarda, songeur.

- Ils auront peut être le temps de se taper une pute...

- C'est tout ce qu'on peut leur souhaiter.

Ils avaient tenté leur chance. Rien à redire.

Basta.

Les flics refermèrent la porte d'entrée de la cour, qui restait habituellement grande ouverte. Ces abrutis de magistrats payaient leur fainéantise. Laisser ouverte la porte du tribunal. Sans déconner. Juste pour que le président n'ait pas besoin de bouger son cul de la bagnole quand il rentrait chez lui le soir. Putain de débile.

Une heure passa. Les flics étaient grave sur les nerfs. Il nous dirent d'attendre et nous bouclèrent dans la camionnette. On était toujours parqués comme des clebs qu'avaient la rage. Puis la porte s'ouvrit. Il était temps, ça commençait à sentir sévèrement le fennec dans le J9. Le procureur était planté devant nous. Sans sa robe de tapette, pour une fois. Derrière lui, il y avait une armada de flics, dont des gars tout chelous avec des tenues de ninjas et des cagoules.

Je ricanais nerveusement : c'étaient les mêmes cagoules que les complices du Serbe.

Tout ce cirque. Ridicule.

Ils nous firent sortir un après l'autre, en nous comptant comme des moutons. En vérifiant bien que les menottes étaient fermées. Quelle bande de nases. Rien qu'à leur tronche de déterrés on pouvait savoir que les trois fuyards n'avaient pas été repris pour l'instant. Dans le cul.

Ils nous emmenèrent fissa jusqu'à la salle d'audience. Le bleu s'était multiplié autour de nous. Quelle foutue merde. Je me demandais un peu comment tout ça allait se poursuivre.

Sonnerie.

La présidente, visiblement furax. Le public, hilare. Les avocats, entrain de compter les points.

Une énorme banane sur tous les visages.

Elle s'adressa à nous.

- Etant donné la situation on ne peut plus confuse, l'audience est suspendue jusqu'à 14h. On décidera ensuite si on poursuit le procès ou non. Si on continue, il va falloir disjoindre. A moins que les trois évadés soient jugés en leur absence...

Les avocats encore présents sur le banc hochèrent la tête. Fischer se retourna.

- Faut qu'on parle, Agnès.

- J'imagine.

On s'entassa tous dans le couloir jouxtant la salle d'audience. Dans un bordel indescriptible. Les avocats passaient des coups de fil, discutaient avec leurs clients. Un flic racontait pour la troisième fois à une journaliste de la télé comment les gars avaient arrosé la cour avec un Uzi. C'était n'importe quoi. Elle notait tout dans son petit carnet, tandis que son cameraman tuait l'ennui en jouant avec son outil de travail.

La baba cool était là aussi. Elle me fit un petit signe de la main, mais impossible d'approcher. Les keufs avaient repris leurs habitudes draconiennes. Menottes serrées dans le dos, tous alignés le long du mur. Et pas de visites. Les petits arrangements pour nous faire plaisir, clair que c'était désormais mort.

Je pensais à Isabelle. Je l'avais pas vue dans la salle. Faut dire qu'on y était restés cinq

minutes à tous casser.

Je discutais avec Fischer. Il était débordé.

- T'étais au courant ?

- Non. Que dalle. C'est Saveljic. Lui seul. Az et Rooks ont suivi, mais jamais de la vie ils

étaient au jus. Impossible. Personne ne parle au Serbe. Jamais. Tu sais bien...

- Oui. Je me doute. Mais va falloir convaincre la présidente. Tu sais ça la fout mal. Merde.

- Je sais.

Fischer avait l'air désespéré.

- Ecoute Fisch, je t'apprends pas ton boulot. Mais putain, on est restés au moins deux ou trois minutes tous seuls dans ce foutu J9 qui pue. Les flics étaient partis à la chasse et c'était porte ouverte. On aurait pu tous courir comme des dératés. Se barrer et point barre. Que dalle. On est toujours là.

- Oui, je sais. Faut que j'accentue la plaidoirie là-dessus. Vous voulez assumer vos actes.

Je hochai la tête. Il répéta sa phrase trois fois, comme une espèce de formule magique.

- C'est vrai non ? Dans le fond ?

Fischer ne semblait pas convaincu. Ca me saoulait. Si même lui n'y croyait pas, aucune chance que les trois zarbis en noir y croient.

- Tu as raison Agnès. C'est juste que cette évasion... tu vois, ça attire les médias, le côté grand banditisme et tout. C'est mauvais pour votre image globale.

- Je me doute.

Tant pis.

Puis je vis repasser Nolwenn le Diwan pas loin. Elle tirait la gueule.

- Fisch... je peux te demander un service ?

- Quoi ?

- Préviens Isabelle pour tout ce qui se passe. J'aurai certainement plus le droit de la voir ici. Et demande à la journaliste d'aller la voir, directement. Donne lui les coordonnées. Pour le truc qu'elle m'a demandé.

- Le truc qu'elle t'a demandé ? C'est quoi ces magouilles ?

- Rien de grave. La journaliste veut écrire un livre ou je sais pas quoi.

- Un livre ?

Fisher me regardait avec un drôle d'air.

- T'inquiètes, je t'expliquerai. Fais-le pour moi c'est tout. Ok ?

- Ok.

- Et dis aussi à la nana du Dernier Canard les infos justes. Dis lui qu'on y est pour nada dans ce bordel. Elle assure d'habitude.

- Comme si ça pouvait changer quoi que ce soit...

Fischer repartit à l'autre bout du couloir en haussant les épaules. Fallait aussi qu'il voit Hassan.

J'avais envie de m'asseoir. J'en avais marre d'avoir les bras attachés dans le dos, ça commençait à me tirer dans les biceps et le cou. Quelle misère.

La fumée avait à nouveau envahi tout le couloir. Une vraie ruche à cancer. Je vis le proc en grande discussion avec un des flics. Puis il s'approcha de moi.

- Madame Braun...

- Mademoiselle. Ou Madame, si vous y tenez...

Il ne releva pas.

- Ecoutez, voilà... la présidente est d'avis à reprendre le procès sur le champ, même en l'absence de trois des protagonistes...

- Et ?

Je le regardai. Je voyais pas où il voulait en venir. Fallait l'accord de la patronne maintenant ?

C'était nouveau.

- Eh bien, je voulais connaître votre sentiment à ce sujet...

- Mon sentiment ?

J'avais vraiment envie de me marrer. Mais putain, sans déconner, c'était quoi ce bazar ? Ils étaient dans la loose. Sauf qu'ils voulaient pas l'admettre ces enfoirés.

- Oui. Sur la suite du procès...

- Ecoutez monsieur le magistrat, moi je veux être jugée, je veux ma peine, qu'on en finisse. Compris ?

Il tiqua. Le flic moustachu me mata avec un air torve.

- Eh toi, tu vas rester polie avec monsieur le procureur oui !

Je ne répondis pas. Pas la peine. Tout le monde était sur les nerfs et j'avais pas envie de me prendre encore une procédure pour outrage à magistrat ou je ne sais quelle merde.

- C'est bon, laissez...

Le proc fit un geste de la main, du style grand seigneur qui n'abat pas tout de suite la bête.

- Je suis du même avis que vous mademoiselle Braun. Je pense qu'il vaut mieux terminer ce procès. Mais je voulais être sûre que ça ne se fasse pas au détriment de votre défense. Je veux un procès équitable.

Je soufflai.

- Ouais. Un procès équitable ouais...

Il me jaugea encore.

-De toutes façons, vous faites bien comme vous voulez non ? Moi je veux prendre mes 10 ans et me casser d'ici pour faire ma peine. C'est tout.

Le proc hocha la tête, puis repartit voir l'avocat de Az et Rooks.

Qu'on en finisse bordel. Qu'on en finisse. C'est tout.